Читать книгу Дом пересталых - Зосима Тилль - Страница 10

Я вчера определённо неподрассчитал со снотворным: во-первых, с дозировкой, а во-вторых, со временем. Надо было ограничиться «четвертушкой» и принять её вечером, но никак не побаловать себя «половинкой» и посреди ночи. В итоге торкнуло где-то ближе к утру, и проснулся я в облаках из ваты и с полным ощущением Вещи-в-Себе. Так вот она какая, Иммануил! Интересно, что же принимал Кант в своём восемнадцатом веке?

Всю первую половину дня меня терзали смутные сомнения: а вообще-то проснулся ли я? Может, сигналом будильника меня просто вытолкнуло в предыдущий сон? В тот самый, где почивающий в дрёме интеллект вяло полемизировал с Кантом… Как там у Гоголя: ему каждый раз казалось, что он проснулся, но он просыпался только во сне. Из сна в сон, из сна в сон. Мне снится, что я сплю. Синдром хронической усталости и явных личностных изменений, сокращенно… Нет, цензоры такого точно не пропустят.

– Мне холодно, дай пиджак.

– Нет, молодой человек, ты мне уже один растянула.

– Молодой человек?!

– А что, ты уже не молодая или уже не человек?

Есть женщины, которых чересчур. Впрочем, кому-то слишком много любой из них – бутылки мало, а бабы много! «Сколько водки ни возьми, а вновь бежать придётся» слышали? С женщинами это работает по-другому, поэтому женщины – прирождённые гонцы. Но я не о тех. В любой образовавшейся ситуации главное вовремя понять, кто её образовал. Горящие избы и скачущие кони – увы, наша обыденность, этим сейчас никого не удивишь. Я о тех, которым постоянно неймётся. Даже в образовательных целях.

Ну, казалось бы, чего тебе не хватает? Ладно денег, здесь хотя бы понятно, что делать. Жизнь с женщиной – праздник, а в праздники у денег вырастают крылья. Но если недостаёт ей чего-то такого, что она и сама не в состоянии себе толково объяснить? Чего не найдётся даже в том самом Богатом Внутреннем Мире, который влюблённый в неё мужчина готов бросить к её же ногам?

Всё, что ты не можешь сказать человеку в глаза, говори ему в чакровые центры. Женщины, как носительницы праны, давно освоили эту практику, а поэтому мужчины, как «короли логики», несут свои миры к ногам тех, которым этого даром не надо, но нужны, напротив, вполне конкретные вещи – деньги и устроенный быт. Ну, и кто-то, кто был бы рядом. На всякий случай. Чтобы было! А потому, по возможности, незаметный и подкаблучный. Ну и конечно, кундалини – это святое. «Милый догадайся, чего я сейчас хочу и мне тоже, пожалуйста, объясни», – ангельским пением раздалось где-то в районе моей Муладхары. Пока я по частям проснулся окончательно – с корабля в реал. И, как выяснилось впоследствии, лучше бы я этого не делал.

– Что это здесь валяется? – вновь обретя дар речи, спросила меня она.

– Мой БВМ, Богатый Внутренний Мир, в смысле…

– Котик, «БВМ» – не «БМВ». Давай-ка ты лучше отнесёшь это в подвал, в сарай или сразу в мусорный контейнер?

Утром особенно бросается в глаза парадоксальность жизни. Зачем ей мой Целый Мир, пускай даже несомненно богатый и ещё несколько минут назад бывший исключительно внутренним! Что ей с ним делать? «Тьфу!» Но по утрам мне, совсем не хочется с кем-либо разговаривать, хотя моя работа состоит главным образом из рукотворчества и словоблудия. Я могу сколь угодно долго поддерживать разговор на любую заданную мне тему – но не хочу. Ну, как «на любую»… Беседа с каким-нибудь молекулярным биологом или физиком-ядерщиком будет, пожалуй, с моей стороны отдавать дилетантством. Впрочем, это роднит её с каким-либо заутренним разговором с женщиной. Своего рода поддавки, гандикап, но всё же.

– Представляешь, стою я на остановке, вся такая «дольче-габбана», и вдруг передо мной, как лист перед травой, с визгом тормозит белый лакшери-внедорожник. Опускается стекло: «Садись!» Смотрю на то, что там сидит: бесформенный моллюск в раковине на вырост. «Зачем?» – интересуюсь. – «Подвезу». – «Спасибо, мне в другую сторону». – «Я развернусь». – «Всё равно…». – «Да пошла ты! Шлюха, бл…!» И срывается с места, оставив от себя запах горелой резины в воздухе и чёрный автограф протекторов на асфальте. И эти люди будут ещё что-то бубнить мне про «женскую логику»!

– Во внедорожниках должны ездить настоящие мужики, а не… то, что в них обычно ездит и уж, тем более, не хрупкие барышни, – невпопад отвечаю я. – Барышня за рулём такого монстра производит впечатление чего-то недозволенного, это почти как откровенная киносцена на глазах у почтенной публики.

– Ну и кто теперь поверит, что мы бедные?

Всё, взрыв мозга, «Милая, о чём ты?», ведь я ещё не налил себе даже вторую кружку кофе.

Впрочем, вернёмся к тем, которым и в Целом Мире чего-то не хватает. Они самоотверженно принимаются это «чего-то» мастерить из подножного корма (зачёркнуто, исправлено: «материала»), изводя себя и близких своими муками творчества. В основном себя. «Я его слепила из того, что было…» Сами создают себе Луну-с-неба, Аленький Цветочек и прочее «То-Чего-На-Белом-Свете-И-Вообще-Не-Может-Быть», при этом не обращая никакого внимания, на то, что их строительный материал общего с глиной имеет разве что пять букв в названии. «А потом что было, то и полюбила…» Полюбила, выходит, этот же самый строительный материал. Женщина – не Пигмалион. Уже хотя бы потому, что Пигмалион изначально был мужчиной.

Но если вы думаете, что эти «ваятельницы» какие-то особенные, вы ошибаетесь! – Те же «бабы на морозе: руки, ноги, голова». Они могут даже неплохо готовить и вообще владеть всем набором бытовых навыков, которого ждёт от них социум вкупе с претендентом на право пожизненного обладания: да ради Бога, только отвяжитесь! Тоже мне, бином Ньютона!

Узнать их можно по тому чувству постоянного беспокойства, которое вы испытываете в их присутствии. Утомительного, невыносимого и радостного ужаса, который доводит вас до колотья в боку и нервных судорог. Конечно, и вы, прямо скажем, не подарок, и праздник отнюдь не каждый день, но страшнее этого ужаса – только страх его потерять…

– Чего ты плачешь?

– Он меня не любит.

– Имеет право. Он тебе обещал, что будет любить? Даже если обещал – соврал. Никто этого о себе не может знать наверняка. Так что, по крайней мере, честно.

– Ой, я тебя умоляю! Кому нужна эта честность? Как будто мне от неё легче!

– Ну, хорошо. Тогда представь: он тебе говорит, что любит, но говорит неправду. От этого тебе легче?

– Н… нет… наверное.

– Ты, надеюсь, в состоянии понять, когда говорят неправду?

– Конечно.

– И вот, значит, он тебе это говорит, а сам… Как ты при этом будешь себя чувствовать?

– Как дура.

– Вооот. Дурой, я полагаю, тоже не айс. Так какая разница?

– Ну… По крайней мере, хоть какая-то надежда.

– Надежда – это никогда!

– А вдруг?

– Вдруг – это рак. Медицинские светила говорят, что рак будет у каждого, но не каждый до своего рака доживёт. Так что не приведи Господь тебе до этого «вдруга» дожить!

– Но почему?!

– Ну, представь: не любил он тебя, не любил – и вдруг накрыло!

– Так хорошо же!

– А ты сердце надорвала, глаза выплакала. Ты устала ждать у моря погоды, взяла себя в руки, добилась всего, чего хотела, стала всем, чем мечтала, и он тебе даром теперь не нужен с его любовью. И вообще – ты нашла своё счастье. В другом месте. С другим. По-другому. Такое возможно?

– Ну…

– И тут он такой, нарисовался – хрен сотрёшь: «Маруся, свет моих очей! Прости меня, дурака, не разглядел сразу твоих бесспорных и неисчислимых достоинств! Позволь мне исправить мою роковую ошибку. Ты была права: мы просто созданы друг для друга!» Что ты ему тогда скажешь?

– «Да пошёл ты!»…

– Вот и молодец. Пиши!

– Что?

– Вот это самое.

– Ему?

– Да!

– Сейчас?

– Сейчас!

Да бросьте вы! В тот момент, когда опытный мужчина одним взглядом способен раздеть женщину донага, опытная женщина тем же способом способна выпить всю его кровь и выесть мозг по капле чайной ложечкой.

– Сара, как дурно воспитан этот молодой человек! Ни мне «здравствуйте», ни тебе «спасибо», ни нам обоим «до свидания»!

А всё это потому, Розочка, что оральный секс – это когда молчат! Жизнь, конечно же, поимеет всех, но право выбирать позу лучше научиться отвоёвывать загодя.

Где, где в этом бренном мире можно постигнуть позитив? Возвращаюсь к чакрам, листаю духовные практики: «Будь как вода». Это что же мне теперь, отключиться на две недели?

Всё, к чёрту четвертушки, четвертинки и прочие полумеры. Вино и женщины – это вам не водка и бабы. Только реланиум, только хардкор!

– Милая, у меня там с ночи половинка волшебной таблеточки оставалась. Не принесешь со стаканом минералочки мне в комнату? Не корысти ради, а удовольствия бля. (Зачёркнуто, исправлено: «для». Исправленному верить!).

Априори своя хороша преимущественно на чужом дворе, а хороший муж – чужой муж. Иммануил, я вновь иду к тебе!

Заброс. Глоток. «Узелок завяжется, узелок развяжется…» Я лежу в удобной позе и расслабляюсь. Растекаюсь ровно насколько это необходимо телу, чтобы забыть о своём существовании. Чтобы, уставший от беготни разум развидел существование проблем… Чтобы избирательная в силу хронического перегруза память забросила в дальний угол известные только ей страхи, обиды и упрёки… Моё сердце работает ровно, ритмично, и хотя мне давно бы пора расстаться с дурной привычкой надеяться, надежно. Состояние завораживает до оцепенения… Поток мыслей стихает, и его пять минут назад бывшей бурной река истекает в маленький ручеёк. После и он без остатка впитывается в благодатную почву охватывающей меня нирваны. Совсем.

В голове ватная пустота. Безмятежно. Умиротворенно. Невесомо… Мягкие вибрации над поверхностью тела. Немота и спокойствие. Звуки и мысли стихли. Их место заняла тишина. Всепоглощающая. Но и она почему-то не давит своей абсолютностью, не трещит погремушкой случайно просочившихся звуков. Тишина умиротворяюща, как тихий шепот перекатывания лесного родника, как еле слышный шорох гонимых ветром падших осенних листьев.

Я большой и разлапистый. С шершавыми лопухастыми листьями. Яркий, как многократно отражённое солнце. И одновременно такой же утилитарный, как… подсолнечное масло в летнем салате из помидоров-огурцов-редиса. Ароматное, с запахом жареных семечек, которые, были бы зубы, можно грызть часами, не в силах оторваться. Я – свойство, прочно вошедшее в фольклор, халва, непритязательное лакомство детства и мёд! Кто-нибудь пробовал слегка загустевший подсолнуховый мёд? Особенно он хорош в смеси с гречишным – чистый шоколад, только лучше! Оказывается, я – подсолнух!

Я провалился в мягкое и пушистое облако небытия. Сколько я здесь уже нахожусь? Время растянулось, как жвательная резинка, и продолжает стлаться, истончаясь до невесомой невидимой нити паучьей паутины… Я уже сплю, или это ещё очередное путешествие в себя? Может это – явь, и всё происходит на самом деле? Сон во сне или явь наяву? Или всё намного сложнее? А может быть гораздо проще?

Душа – определённо материя, со всеми сопутствующими ей физическими свойствами. И, как материя тонкая, в пространстве она должна перемещаться медленнее тела, обладающего большей массой и инерцией. В те времена, когда люди передвигались со скоростью бегущей лошади, наверное это не так бросалось в глаза. Сегодня мы живём в таком ритме, что при каждой дальней поездке наши души расстаются с телами, отделяются от них, как дым от курящего на ходу меня, как аромат моего одеколона: тела переместились, а шлейф остался.

Моя душа, конечно, тоже движется вслед телу, влекомая потоком поднимаемого мной ветра, но гораздо-гораздо медленнее. Замечаю это каждый раз, прибывая в конечный пункт любого своего маршрута: весь первый день не могу отделаться от ощущения, по факту в комплекте с чемоданом прибыло только тело физическое. Тело, которое принято называть астральным, пока задерживается. Вокруг меня бродит масса биороботов, за спиной которых потихоньку нарастает гул сонма бесхозных заблудившихся душ, мечущихся в пространстве в поисках какого-либо пристанища. Растерянных, а от того временами забредающих перевести дух не туда, совлекшись и оправившись, наскоро протерев запотевшие очки, спрашивающих друг у друга, не видел ли кто взъерошенного мужчину средних лет с тёмными кругами хронического недосыпа вокруг глаз цвета любимого напитка или хрупкую женщину в тяжёлых доспехах неженского стоицизма…

Вдруг откуда-то сверху солнечным светом льётся: «Эй, балет! Галоп-алле! / Мне тридцать лет неполных. / Я стою и на краю / Стою, пою: «Подсолнух…» Узок круг тех, кто поставит подсолнух в свой букет. Страшно далеки они от народа, традиционно предпочитающего всесезонные розы. В лучшем случае подсолнух высадят в палисаднике, чтобы любоваться им из окошка. Но и там я буду хорош… Есть такое старинное, почти забытое слово: вчуже. То есть со стороны, где-то у других. В соседнем огороде. Так вот, подсолнухи обычно любят вчуже. Слишком крупные для изысканных букетов и вазонов. Неудобные. Вызывающие… Что, впрочем, никому не мешает с удовольствием вкушать производимые ими елей и мёд. Как и столкнувшиеся несколько раз кряду души знакомятся и завязывают отношения, чтобы, позже, воссоединившись со своими телами, вносить в них смятение непрошенными мыслями, дежавю и парадоксальными сновидениями. Как земля, покрытая цветущими подсолнечными полями – гигантских разметов дискотечный шар, вращающийся под тёмными сводами неба. Как игра в «Мутабор»…

Под вечер ко мне в очередной походят и жарким шёпотом щекочат ухо: «Знаете, здесь неподалёку случайно обнаружена душа мужчины, отставшая на стойке регистрации в аэропорту отправления. Могу вернуть за небольшое вознаграждение. Не интересуетесь?»… Я вроде бы всё это время живу, но в только режиме автопилота, выполняя исключительно стандартные протоколы. «Надо же, как интересно получилось», – нарастяг, взамен «Возможно, вы ошиблись» говорят мои губы в ответ, зная, что путь к сердцу мужчины лежит через винно-водочный магазин. Маршрут к сердцу женщины пролегает примерно там же, но, эпическая сила! Внезапно наши траектории пересекаются, хотя я не пью, и путь к моему сердцу заказан.

Нет безвыходных положений, есть безвыходные люди. К исходу суток моя душа наконец воссоединяется с телом и восстанавливается свойственная мне способность к нестандартным действиям. Вероятно, к творчеству.