Читать книгу 7 Kriminalromane für lange Dezember-Nächte - A. F. Morland - Страница 67

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Von der Christopher Street aus bog der rote Dodge Pickup nach rechts ins Hafengebiet ein. Langsam rollte der Wagen unter der Trasse der West Street hindurch und fuhr nach Norden. Wizzards Speditionshof lag zwischen dem 45. und dem 46. Pier. Der Fahrer des Pickups wusste das.

Alles wusste er. Alles, was für diesen Abend von Bedeutung war: welche Trucks zu welcher Uhrzeit in die Spedition zurückkehren würden, wann ein Transport den Fuhrpark verlassen würde, dass Wizzard Heathrock den Taylors wie vereinbart die Palette mit den Zigaretten angeboten hatte ... Ob Houston Taylor zugegriffen hatte, wusste der Fahrer allerdings nicht. Aber er hielt es für sehr wahrscheinlich.

Auch die Grundrisse der Lagerhalle und der Reparaturwerkstatt kannte der Fahrer des Pickups. Die wenigen Augenblicke, die er sie zu Gesicht bekommen hatte, hatten seinem fotografischen Gedächtnis ausgereicht, um sie bis ins Detail zu speichern.

Er hatte gelernt, sich in weit unübersichtlicherem Gelände mühelos zu orientieren. Im Dschungel zum Beispiel.

In den kleinen Gebäudekomplex einzudringen, würde das geringste Problem darstellen. Der Fahrer des Pickups blickte auf eine mehrjährige Erfahrung im Nahkampf zurück. Erfahrung mit dem Ernstfall.

Die Taylors selbst stellten den einzig wirklichen Unsicherheitsfaktor dar. Wer von ihnen würde kommen? Würden sie überhaupt kommen?

Der Dodge Pickup stoppte etwa sechshundert Fuß vor Wizzards Spedition auf dem Parkplatz eines Großhandelsmarktes. Von hier aus konnte man die Hofeinfahrt der Spedition gut beobachten.

Auf der Ladefläche des Pickups, unter einer grünen Kunststoffplane, lag eine kleine fabrikneue Egge ...