Читать книгу Избранная лирика - Александр Бутенин - Страница 12

Сто восемьдесят с лишним лет,

Как разряжён был пистолет,

Упал беспомощно поэт, теряя силы.

В набрякший кровью жилет,

Воткнули будто бы стилет,

Ну, а по боли судя, это были вилы…

Он шел к барьеру напрямик,

Свободно, словно на пикник,

На мушку взяв уже французского паяца.

Черты чуть-чуть он не достиг,

И опоздал всего на миг,

Лишь на секунду не успел с нажатием пальца.

Стрелял бы, с места не сходя,

Рукою твердой наведя,

Кавалергарду прямо в лоб «лепажа» дуло.

– Всадить бы пулю, не щадя,

Ведь он каналья, негодяй,

Так размышлял поэт, когда в боку кольнуло.

На снег кровь била горячо,

Поэт барахтался еще,

И он противника успел вернуть к барьеру.

Он был не хищник, а «сверчок», *

Попал не в сердце, а в плечо,

Мундир сопернику попортив и карьеру.

А ведь он меткий был стрелок,

И вот, уже спустив курок,

Он вновь прилег на левый бок, воскликнув: «браво»!

Подняться на ноги не смог,

Но секундант ему помог,

И прошептал поэт с трудом: «полегче, право».

Прошло сто восемьдесят лет,

Со дня, как ранен был поэт,

Смертельно ранен был поэт наш, Саша Пушкин.

Таких как он простыл и след,

Таких как он, увы, уж нет.

А по дантесам бы картечью из пушки!