Читать книгу Избранная лирика - Александр Бутенин - Страница 23

Жарко и душно, распахнуты окна,

настежь раскрыта дверь на балкон.

Сквозь занавесок легких волокна

тяжкий, протяжный слышится стон.

В комнате темной, как в замкнутой клетке,

под плоскогорьем расплавленных крыш,

бьется фигурка на узкой кушетке,

чем-то спелёнута, будто малыш.

К телу бинтами примотаны руки —

в пятнах уколов, в следах гематом.

Вновь раздаются невнятные звуки

губы, язык шевелятся с трудом.

Может он думает, что на концерте?

Пробует петь в мутном бреду?

Или объятия чувствует смерти?

Боль. Одиночество. Мрак. Пустоту.

Он обречен, он обездвижен.

Люди, что рядом, уснули на миг.

Жаль, что Марина нынче в Париже.

Пересыхает жизни родник.

В самый разгар Олимпиады,

неподалеку от центра Москвы,

землю оставил для рая иль ада,

тихо скончавшись, Высоцкий. Увы.