Читать книгу Земные праздники - Александр Радашкевич - Страница 12

Из глубины, от праха стёртых мостовых,

из-под холста размытых горизонтов, где

моросит предательская мгла, где красный

змей залёг под красным камнем, а мох

зелёный скрыл зелёной змейки взгляд,

мне возвращается всё то, чего… мне

улыбаются все те, кого… Священный

 и страшный и благословенный лес.

Каскадом радужным на рубежах немого

лета мне возвращаются лета над

подоконником, у форточки, куда втекает

ветерок зазвёздный, и ожидание себя

из шороха обугленных минут, из

плаванья за раму синих вздохов…

Видевший бесконечное не потеряется

в конечном. Ибо нет бесконечного леса.

Мне возвращаются из взора паруса –

из глубины, из прорвы, de profundis,

по волнам тополиного бурана те

мушкетёры в лазурных реющих плащах

домчат туда, где ало он пламенеет,

«Ангел последний», прилаженный

рукой родною на отрывном календаре…

И шорох переползёт тропу твою.

Всё понятное непонятно. И всё объяснённое

необъяснимо. Из глубины, под шапито

провислых горизонтов, за шёпотом

стирающих дождей он расцветёт, тот цвет

долинный, над подоконником – из праха

тишины, у форточки, куда втекает…

Так задумывай просто. Ибо всё просто.

Всё прекрасно прекрасномысленное.

Говорил это Рерих. Примите.