Читать книгу Земные праздники - Александр Радашкевич - Страница 21

Они уходят, они уходят косяками, те,

певшие своими голосами и голосищами,

по-русски, без полуголой свистопляски и

негритянских барабанов, они уходят от

страны, где быдло-музыка зачислила их

в ретро, где жизнь считается деньгами,

а дар – разменною монетой. Не надо их

жалеть, не надо: они давно уж задыхались

меж рыб немых с разинутыми ртами

у подло отключённых

микрофонов.

Они держались нашей болью: они же

знали, что вместе с ними негаданной

зимою мы простимся и с родиной, и

с первою любовью. Народные артисты,

чьи диво-голоса последнею мечтой

наполнили захлопнутое небо, они теперь

уходят густыми косяками в страну иной

весны, откуда все мы, наверно, родом.

Народные артисты нашей родины,

простите и прощайте. Пусто в мире.

Мы вас по-старому,

по-доброму

любили.