Читать книгу Тайна Лины Грин - Антон Смирнов - Страница 9

– Привет, пап!

Я увидел отца на подъездной дорожке, возле дома. Очевидно, он вышел за утренней газетой. Это был его ежедневный ритуал: каждое утро он варил кофе, выходил за газетой, а затем устраивался в своем кресле и наслаждался новым днём. Порой людям для счастья нужно не так много. Мой отец никогда не гнался за славой, деньгами, он просто жил своей жизнью и радовался мелочам. Я считал это скучным, ведь в моих планах было стать известным писателем и, соответственно, заработать на этом. Хотя, хочу ли я этого на самом деле?

– О-о-о, сын! Какими судьбами? Как твой отпуск? Последние дни ты не звонил! – засыпал вопросами меня отец.

– Всё в порядке! Было много работы…

– Работы? Я думал, ты в отпуске?

– Да, но ведь это творческий отпуск.

– Начал писать?

– Кажется, да. У меня есть история. Собственно говоря, именно по этой причине я приехал так рано в Нью-Йорк. У меня есть к тебе разговор!

– Ну и чего же мы стоим на улице? Давай заходи, – радушно пригласил отец, приобняв меня. Мы вошли в дом.

– Сварить кофе?

– Да, я не откажусь. Сегодня я мало спал.

– Ты пока иди в свою комнату, отдохни, а я приготовлю завтрак и сварю нам кофе. Твоя мама ещё спит, поэтому не шуми.

– Хорошо, пап.

В моей комнате осталось всё так, как было на момент, когда я закончил школу: старый компьютер, мебель, подобающая любому подростку, – стол-стенка, раскладной диван. На стене всё ещё красовались постеры разных рок-музыкантов. Я сел за свой стол и разложил вещи. Достал ноутбук, дневник незнакомца с инициалами Х.Х. и папку с файлами, в которой были все материалы, которые я успел собрать. Именно в этот момент в комнату заглянул отец.

– Выглядишь задумчивым. Держи свой кофе, завтрак будет позже, так как проснулась твоя мама и прогнала меня с кухни, – с улыбкой и добротой сказал отец.

Он очень любил маму и всегда был учтив перед ней.

– Ну что там у тебя, Джеймс?

– Слушай, пап, вообще это очень долгая история, но мне кажется, ты сможешь мне помочь!

– Я постараюсь, чем смогу, помогу, сынок!

– Всё началось с того, что я поехал в Лингфилд. В местной частной библиотеке я ходил вокруг книжных полок и случайно обнаружил свёрток. В нём был дневник! В нём описывалось убийство некой Лины Грин и исчезновение Маркуса Питерса…

Я взглянул на своего отца, его лицо было белым как полотно.

– Папа?! С тобой всё хорошо? Ты весь бледный!

– И где этот дневник? – Едва слышно спросил отец.

– Он здесь! Вот. В чём дело?

– В конце дневника есть инициалы Х.Х.?

– Откуда ты знаешь? – изумился я.

– Потому что это мой дневник, сын.

– Что? Хэнк Хэвбрук?

Тут я понял, что произошло. Это дневник моего отца, написанный в годы исчезновения Лины Грин.

– Папа! Почему ты не говорил мне об этом?

– Сынок, пойми, мне было больно вспоминать те события, да мне и сейчас больно. Ведь убийцу так и не нашли.

– Ты должен рассказать мне всё, что знаешь об этом деле.

– Хорошо! Только пообещай мне, что докопаешься до правды!

– Я постараюсь, сделаю всё, что в моих силах!

– Ты должен сделать больше, чем в твоих силах, только так ты докопаешься до правды. Но это может быть опасно, поэтому будь осторожен, сынок! 2002 год.

Мне было чуть больше сорока лет на момент событий, произошедших в Лингфилде летом 2002 года. Я был вполне успешным журналистом. Известным писателем я так и не стал, да и не стремился. Зато на поприще журналистики имел отличные достижения.

Я познакомился с Линой Грин в 2000 году по воле работы. Тогда она была ещё новичком в этом деле, однако уже писала довольно хорошие статьи. Она приехала в нашу редакцию, чтобы получить практические знания у лучших журналистов Нью-Йорка. Так случилось, что её куратором стал я.

Она была очень целеустремлённой. Она постоянно что-то записывала в свой ежедневник и всегда оставалась загадочной. Мне было интересно, что же она постоянно записывает, и как-то я напрямую спросил её об этом.

– Знаете, мистер Хэвбрук, это моё расследование одного давнего преступления. Полиция не смогла раскрыть это дело, а мне кажется, что я близка к этому.

– Что же это за дело? – с интересом спросил я.

– Убийство произошло не в Нью-Йорке, а в Лингфилде. Если вы не против, вы могли бы помочь мне! Однако, знайте, это моё расследование, – немного даже резко ответила она.

Я согласился помочь. И тогда она рассказала мне о странном убийстве некого Маркуса Питерса. Парню было 17 лет – совсем юный. Тогда, в 1976 году, это дело быстро ушло в разряд «глухарей»: улик не было, свидетелей тоже, а разного рода ДНК-тестов ещё не делали, не было технологий. Для местной полиции это было первое в их карьере убийство, они не знали, как правильно вести себя на местах преступления такого рода. Там была и полиция штата, и ФБР, однако дело заглохло, так и не начавшись. Лина лишь сказала, что ей известно больше, чем полиции, но по какой-то причине она не торопилась мне рассказывать подробности. Она что-то говорила о том, что у неё есть свидетель, который был на месте преступления. Меня увлекло это дело, казалось, что эта история могла взорвать все новостные ленты, но Лина не торопилась предавать это дело огласке раньше времени. Она считала, что ещё слишком рано. Когда она будет точно уверена во всех деталях этого дела, то тогда она выпустит полномасштабную статью с подробным расследованием, чтобы виновные понесли наказание. Но она молчала. Время шло, я не лез к ней с расспросами, ведь это её расследование. Я посчитал, что, когда она будет готова, она расскажет мне обо всём.

Всё случилось летом 2002 года. Лина приехала к Карлу Брэнсону и оставила ему тот ключ, про который мы ничего не смогли узнать и не смогли понять, от чего он. После встречи с Карлом Лину больше никто не видел живой, кроме убийцы, разумеется.

Полиция подозревала меня и Карла, но скорее лишь потому, что других подозреваемых не было, а мы много времени проводили с Линой, в особенности я. После её исчезновения я перестал общаться с Карлом, так как был на него очень зол, ведь я всегда считал, что он должен был её остановить. Не знаю, поехать с ней наконец или же позвонить сразу мне в конце концов. Но он этого не сделал. Сейчас я понимаю, что зря так злился на Карла, ведь он ни при чём. Он просто журналист местной газеты в Лингфилде, и вся эта ситуация его очень напугала, он был в ступоре, и это неудивительно. Когда я узнал, что Лина мертва, меня опустошило это. Тогда я начал вести дневник. Не было какой-то цели этого дневника, я вёл его просто, чтобы пожаловаться на бумаге, ведь говорить с кем-то другим об этом мне было страшно. В каждом я видел врага или же жадного журналиста, который мечтает раскрутиться за счёт смерти несчастной Лины.

Отец замолчал. Казалось, что он чуть не расплакался, но всё же он сумел взять себя в руки.

– Папа, этот ключ сейчас у меня. Я заезжал к Карлу Брэнсону, он передавал тебе привет и очень сожалеет, что в ту роковую ночь не смог помочь Лине. Он сам считал себя виноватым в её смерти. Я сам тоже хочу понять, от чего этот ключ, ведь, возможно, там информация, которая даст нам развязку по обоим преступлениям, случившимся в Лингфилде. Ведь очевидно, эти два убийства как-то связаны между собой.

Отец кивнул и долго молчал. Мне казалось, у него ещё много информации, но сейчас он не в силах продолжать беседу. Он лишь сказал:

– Сынок, разберись с этим делом, умоляю. Но не выпускай свою книгу, пока не будешь уверен во всех деталях. Иначе это будет не книга, а дерьмо собачье. Пиши только факты.

– Я не подведу, пап!

– Мальчики, идите мыть руки и завтракать! – послышался снизу голос мамы.

– Идём, мам.

– Маме ни звука. Не зачем заставлять её нервничать и переживать.

– Конечно, пап, никаких вопросов!

– Тогда пошли и натяни улыбку!

Мама обрадовалась моему приезду, и мы очень тепло, по-семейному позавтракали.

– Как твоя книга, сынок? – спросила мама.

– Она в процессе, мам, не хочу пока раскрывать все детали.

– Я рада за тебя, – с душевной теплотой в голосе сказала мама.

В этот момент отец с гордостью посмотрел на меня. Я незаметно кивнул ему.

Когда с завтраком было покончено, отец вышел на улицу вместе со мной, чтобы проводить.

– Разберись с этим делом, сын.

– Но я пока даже не знаю, что делать дальше…

– Найди её мать!

– Лины?

– Да! Может, она ещё жива.

– Спасибо, пап, ты очень помог мне. Надеюсь, новая ветка куда-то приведёт.

– Давай, хорошей дороги! Быстро не гони!

– Слушаюсь, сэр, – по-солдатски отчеканил я. – Увидимся!

– Звони!

Я даже не помнил, как доехал до Лингфилда, настолько я был в своих мыслях, настолько эта история запала мне в душу. Буквально ещё мгновение – и вот я уже подъезжаю к домику у озера. Это место стало для меня ещё более родным, чем было. В голове даже появились мысли: а не перебраться ли сюда насовсем?