Читать книгу Память so true - Борис Кутенков - Страница 10

где каждый близкий с рождества под дулом невозврата

и с детства вычерчен асфальт: вот нолик, вот беда, —

не надо уводить, язык, потерянного брата,

вести ко мне по кольцевой в прицельное «сюда»;

отдай вразвалочку огонь – в ладони одиночек,

где новой черни позывной звучит как блоковский гудок,

а в ухо – крик о мудаках дорвавшейся до точек,

так, боже, страшно одинок, так, боже, одинок,

что мнится – кончится как Бек: неходовое злато,

культура в старческих руках – в растерянность родне;

отсыпь иллюзий пощедрей на все её «не надо»,

не всколыхни неверный гул на неглубоком дне,

что чуть над бездной воспарит – и поутихнет вроде,

в потёмках лешие души, забьётся дивный страх,

посажен памятью на цепь – и ни один не бродит,

лишь прежний розанов сидит на гнущихся ветвях,

с листочком клейким под рукой плодит свои подобья,

и вновь скорбящая встаёт – и запирает дом,

пока тусовочный содом – и небо исподлобья,

пока горит её планшет немеркнущим огнём