Читать книгу Память so true - Борис Кутенков - Страница 8

белый снег на нетреснувшей этой земле,

серый лёд от поста до погоста,

что и сам я – не путь, утонувший во мгле,

а – чумное застолье, танцор, дефиле,

коснояз невысокого тоста:

сам себе раздеваюсь, понтуюсь, пою,

в ускользнувших гостей выпускаю змею,

обнимаю оставшихся в гуще;

но осталось – в пылу соцсетей – интервью,

словно райский просвет на содомном краю,

где – с улыбкой змеиной цветущей —

кумиресса звенит про ушедшее зло

и в письме леденит обалдело,

будто сердце моё вместе с ней не цвело,

в несвободном паденье не пело,

не легчало, и вновь – из безмолвных низин,

прочь – в неё, к невысокой гордыне:

уходи, я тебе не отец и не сын,

я – иуда меж срубленных этих осин,

вечный сон о плече и о сыне

и безмерный второй – о плече и Отце;

но сейчас не держи меня крепче,

и ночное юродство – как Божий прицел

в подражанье беспамятству речи,

где нахлынул прибой – и отхлынул прибой,

пограничный дедлайн, совпаденье с собой,

мир, вернувшийся к чёткости линий,

мир, забывший – и вспомнивший нас на слабо

и упавший в траву, опалённый Тобой,

под киркоровский цвет синий-синий