Читать книгу Память so true - Борис Кутенков - Страница 18

это было воронежем, блажью, ножом,

было связью времён – разливным, проливным,

женских слов лобовых первопутком;

а теперь отстающий – торопится в дом,

и не ставшее дымом – торопится в дым;

не так громко, беда, хоть минутку,

дай тебя разглядеть в этой бездне имён,

дай бессхемно ощупать, что разум не вем

в оливьешном стыде говорливом,

где небывшего детства смеркается фон

и с экрана звучит, и становится всем:

то ли смертному ветер с разлива,

то ли в уши попса, то ли ангел в глаза,

то ли папину дочку ведут в небеса

по аллее кривой полузвёздной,

то ли девочка морщится в свет голубой,

полдетдома на завтрак ведя за собой,

словно миша – страну в девяностый;

то ли век перед смертью пропел о любви

(со слезами – блондинистой чистой любви);

щёлкнешь пультом – ни века, ни девочки нет,

только лёгкая ранка на теле:

ночь. аптека. подлёдная рябь эмтиви.

и нетварный фонарь, подменяющий свет,

нам горит – молодым и артельным.