Читать книгу El nenúfar y la araña - Claire Legendre - Страница 11

Todos los días intento darle un sentido a unos acontecimientos que todavía no lo tienen. Me falta paciencia. Al principio, cuando me encontré en Canadá, me sentía desgraciada y no comprendía qué había venido a hacer aquí. Empezó a dolerme todo y poco a poco me hice a la idea de que quizás había venido a morir, después de lo que me había ocurrido en el país anterior, donde mi vida se había hecho pedazos; de ese modo todos aquellos dolores adquirirían un sentido. Un sentido preciso que había que asignarles desde ese momento, si no quería que me cogiese por sorpresa a la orilla del bosque. Construí la convicción de que iba a morir aquí; antes de que se perfilase la enfermedad, me la inventé. Me la inventé para ser su autora; así, si esa enfermedad existía, al menos no se impondría, sino que sería mi obra. De ese modo tendría el espejismo de controlarla. Quizá me haría menos daño si no era una perra artera que se colase a mis espaldas. Así que casi le di un nombre, le encontré causas y síntomas. Todo era lógico y encajaba perfectamente.

El dolor es real. No se inventa uno el dolor. Sin embargo, es sin duda la clave de la hipocondría; el dolor es tanto agente como objeto. Él me mueve tanto como yo lo muevo a él.

No me dejo engañar por el dolor: me conozco. Al mismo tiempo que adapto mis síntomas para hacer de ellos un puzle implacable, soy bien consciente de estar inventando. Sé que probablemente la enfermedad es una creación de mi espíritu. Pero denunciarla como tal es quedar a su merced. Así que la cultivo y la tengo bajo control.