Читать книгу Caminando Hacia El Océano - Domenico Scialla - Страница 11

7.

Es casi mediodía cuando llegamos a una pequeña plaza con una fuente y unos bancos. Marin está sentado en uno de estos. Mi alma salta al cielo e inmediatamente me siento a su lado. Sonreímos y nos contamos el tiempo que pasamos sin encontrarnos. Hace calor y el sol reina supremo en este cielo claro e intensamente azul, a diferencia de cuando salimos de Cizur, donde hacía frío y lloviznaba. Dos ancianas, sentadas en el banco junto a ellos, comen. Mientras uno de ellos recoge un trozo de pan que acaba de caer del suelo y sigue comiéndolo, el otro salta gritando y patea el banco: un hilo de agua producido por St que refresca los pies, llega hasta su mochila. En un momento los dos toman sus cosas y, golpeándonos con la mirada, se van cantando en francés: «Oh Virgen Santísima, ruega por nosotros». Los tres nos echamos a reír y Marin, moviendo la cabeza, dice algo en alemán que no entendemos.

Continuamos nuestro camino hacia las Siluetas, esculturas que representan varios tipos de peregrinos, y hacia los Molinos, de los aerogeneradores de los que nos hablaron en Orisson.

«Hasta luego, me uniré a ustedes de todos modos» bromea Marin.

Después de un tiempo, de hecho, nos apoya y nos supera.

Luego la volvemos a encontrar, con el rostro cansado, sentada bajo un árbol. St nota que el extremo de una hamaca está atado a ese árbol, mientras que el otro está fijado al siguiente árbol. No piensa ni la mitad de tiempo en dejar caer su mochila al suelo y subirse a ella, y después de unos momentos se queda dormido. Me siento frente a Marín y me quito la remera sudada en la que está escrita una frase mía: Muchos viven sin mirar más allá de la punta de la nariz, quiero volar más alto que un águila: a los hombrecitos el periódico. , a los que como yo lo sublime!

Al rato ella también se quita la camisa, me acaricia el pecho, nos miramos y, vencidos por una intensa pasión, nos tomamos de la mano al adentrarnos en el campo. Nos besamos, sus labios son regordetes y voraces; somos un torbellino y ya nada nos detiene.

Marin gime, arrancando briznas de hierba del suelo húmedo, hasta que nos damos por satisfechos, nos quedamos inmóviles, uno encima del otro, por momentos interminables y mágicos. Luego me levanto y le ofrezco una mano invitándola a bailar una danza larga y lenta, desnuda y acompañada de los sonidos de la naturaleza.

Es hora de que nos vayamos; Marín, en cambio, decide quedarse a descansar un poco más.

Nos llega cerca de un pueblo a unos seis kilómetros de Puente la Reina; tiene una bebida fría con nosotros y rápidamente recoge. Un inglés se une a nosotros y nos pregunta dónde comprar vino hirviendo, pero no sabemos cómo darle una respuesta. Echamos un vistazo a los anuncios de los propietarios. Estamos cansados e inmediatamente verificamos si hay una habitación disponible para nosotros.

No hay sitio y mientras seguimos buscando, nos encontramos con el español fuera del albergue de peregrinos. Nos dice que es inútil buscar, el lugar es pequeño y a estas alturas las pocas habitaciones ya estarán ocupadas. En su opinión, por tanto, sería mejor continuar. Mientras tanto, empieza a lloviznar.

Nos ponemos en nuestro k-way y, respirando un intenso olor a naturaleza húmeda, comenzamos a cruzar campos de maíz.

Un campesino regordete nos desea «¡Buen camino!» y nos dice que pronto estaremos entrando en Puente la Reina.

En una plaza, un grupo de alemanes se bajan de un autobús turístico. El conductor nos informa que debemos caminar un poco más para llegar al centro histórico.