Читать книгу Kein Mörder ist unschuldig - 5 Strand Krimis - Don Pendleton - Страница 12

Der Henker kam am Abend des 20. September ohne Fanfare oder vorherige Ankündigung in Los Angeles an. Von Las Vegas aus kommend, folgte er den Autobahnen durch die Stadt, verließ Santa Monica und wandte sich nach Süden entlang der Küstenstraße. Einige Minuten später fand er eine Telefonzelle an einer Tankstelle, konsultierte das Telefonbuch, drückte dann einen Dime in die Münzbox und wählte die Nummer eines ehemaligen Armeekumpels, des Vietnamveteranen George Zitka. Eine vorsichtige Stimme antwortete dem Ruf.

Bolan grinste und sprach rau in das Mundstück. „Early Bird, hier ist Fireman. Wie ist deine Situation dort?“

Ein erschrockenes Keuchen, dann vorübergehende Stille. Dann antwortete eine Stimme voll leiser Emotionen: „Situation normal, Feuerwehrmann. Ich schlage vor, Sie disponieren um und fahren direkt zum Kwang Tri.“

„Negativ“, antwortete Bolan, seine Stimme versteifte sich etwas. „Es ist Zeit für R und R, und ich komme rein.“

„Ich schlage vor, Kwang Tri für R and R“, antwortete die Stimme mit kontrollierter Dringlichkeit.

„Negativ, ich komme rein“, schnippte Bolan. Er legte auf, starrte einen Moment lang nachdenklich auf das Zifferblatt seiner Uhr, kehrte dann zum Auto zurück, fuhr zur Rückseite der Tankstelle und wieder auf den Bürgersteig zurück. Er zog seinen Mantel aus, griff in das Handschuhfach und holt e einen Revolver, Kaliber .32 hervor, sowie ein Schulterholster, schob ihn auf, testete die Abreißsicherung mehrmals, lud dann den Revolver und rastete ihn ein. „Kwang Tri, mein Arsch“, murmelte er, als er den Mantel anzog.

Zwanzig Minuten später bewegte sich ein heißer kleiner Sportwagen durch das gewölbte Tor und entlang der Parkrampe einer auffälligen Wohnanlage und parkte an einem offenen Platz gegenüber dem ovalen Schwimmbad. Ein großer Mann mit dunkler Brille, der aus dem kleinen Fahrzeug ausstieg und auf die bunten Platten trat, beobachtete kühl die bewegte Szene am Poolrand, machte sich dann auf den Weg über die Terrasse und durch den bunten Schwarm des Lebens, der dort lagerte. Flammende Lichter sorgten für eine grelle Beleuchtung in der Dunkelheit. Mehrere Hi-Fis gingen in einer Kakophonie von Mod-Sounds auf Hochtouren, aber nicht einmal die elektronischen Verstärkungen konnten den Geräuschpegel lauter Stimmen überwinden, die in atemlosem Geschwätz und aufgeregtem Vergnügen erhoben wurden.

Eine große Blondine in einem Minibikini hüpfte von den Schultern zweier bronzierter Jugendlicher im Poolcenter hinaus; ein amüsiertes Mädchen versuchte kreischend, ihr ein hohes Glas zu reichen.

Bolan grinste, schüttelte den Kopf wegen des hektischen Getöses und hielt kurz an, um ein Gebäudeverzeichnis am Fuße der Außentreppe zu konsultieren. Eine schillernde Schönheit in einem fleischfarbenen Bikini kam die Treppe hinunter und balancierte sorgfältig ein Tablett mit Getränken aus. Bolan trat beiseite, um sie passieren zu lassen, doch sie schob das Tablett zu ihm hin. Seine rechte Hand ruckte instinktiv auf die Öffnung in seinem Mantel zu, dann erstarrte er in lockerem Zwang, als die nahe Nackte kicherte und sagte: „Trink, damit du nicht taub wirst, Baby.“

Bolan lächelte. „Ich bin nicht auf der Party“, sagte er ihr. „Danke trotzdem.“

„Das ist keine Party. Das ist eine Lebensweise.“ Ihre Stimme war durch den reichlich genossenen Alkohol undeutlich. „Zieh dir etwas Leichteres an und komm runter.“ Sie kicherte wieder und machte sich auf den Weg, die Hüften schwangen in dem sicheren Wissen, dass ihr Weggang beobachtet wurde.

Bolan ging die Treppe hinauf, hielt auf der Treppe im ersten Geschoss inne, um auf die belebte Szene darunter zu schauen, dann ging er langsam weiter bis zur dritten Ebene. Jede Wohnung öffnete sich zum Innenhof; die Veranda der Ebene drei war verlassen. Türen entlang des Weges von Bolan standen offen, als ob das gesamte Gebäude eine große, lebendige Familie beherbergen würde. Es war wahrscheinlich, dass sich die meisten Mieter am Pool befanden. Das Geräusch von unten schien sich zu verstärken, als es in Richtung der höheren Ebenen stieg. Bolan fragte sich vage, wie jemand in einem solchen Lärm leben könnte.

Er fand die gesuchte Tür, schloss sie und drückte den Meldeknopf. Ein Guckloch öffnete sich fast sofort, und ein Auge starrte ihn an. „Ja?“, sagte eine gedämpfte Stimme.

„George Zitka“, antwortete der große Mann. „Wohnt er hier?“

„Das ist der Name an der Tür, nicht wahr?“

„Ich glaube nicht alles, was ich lese.“ Bolan nahm seine Sonnenbrille ab und ließ sie in eine Manteltasche fallen, wobei die Hand in der Nähe der Öffnung im Mantel schweben blieb. „Bist du das, Zitter?“

„Ja.“ Das Guckloch schloss sich schnell, und die Tür wurde aufgerissen. Bolan warf einen kurzen Blick nach rechts und links, dann startete er seine über 200 Pfund mit einen bösartigen Tritt gegen die teilweise geöffnete Tür und ging mit einem rollenden Sturz in die abgedunkelte Wohnung über.

Explosive Knallgeräusche und knisternde Geschosse begrüßten ihn, als mehrere Handfeuerwaffen im Schnellfeuer entladen wurden, die Mündungsfeuerblitze kreuzten sich entlang seiner Eintrittsroute. Bolans eigene Hand fand seine Waffe, während er sich über den Boden rollte, und ein neuer Klang wurde der Kanonenfeuer-Sinfonie hinzugefügt. Ein Grunzen und ein Schlagen in der Nähe der offenen Tür kündigten die Ergebnisse des Schusswechsels an, und bereits das zweite und dritte Knallen lösten Reaktionen aus. Dann herrschte Stille, bis auf ein seufzendes Stöhnen in einer Ecke des Raumes.

„Zitter?“, rief Bolan leise aus.

„Zitter“, kam sofort Antwort. „Bist du das, Mack?“

„Ich bin’s.“ Bolan rollte langsam herum, während er sprach. „Alles in Ordnung, Zit?“

„Ja. Es sind drei von ihnen. Hast du alle drei erwischt?“

„Alle drei“, antwortete Bolan. Er seufzte und stand auf, kehrte zur Tür zurück und fand den Lichtschalter, schloss dann die Tür und schaltete das Licht ein.

Drei Männer lagen in dem kleinen Raum wie groteske Statuen des Todes. Zitka saß in einer Ecke auf dem Boden, Seile banden seine Handgelenke und Knöchel. Bolan holte ein Taschenmesser hervor und schnitt die Seile durch. „Du hättest deinen Kumpels das Passwort mitteilen sollen“, sagte er und grinste.

„Buddies Hölle!“, murmelte Zitka. „Was hast du mit deinem Haar gemacht?“ Er rieb den Kreislauf in seine Hände und Füße.

„Bleiche“, sagte Bolan. „Süß, was? Ich habe auch einen Schnurrbart ausprobiert, konnte das schmutzige Ding aber nicht ertragen. Warum hast du dich von ihnen fesseln lassen?“

Zitka knurrte eine unverständliche Antwort und griff nach einer Schachtel Zigaretten auf einem nahegelegenen Tisch. Ein dunkler Mann, schwer gebaut, doch er bewegte sich mit überraschender Anmut. Er war nur mit einer Badehose bekleidet.

Bolan war zu einem der Toten getreten, suchte fleißig in den Taschen und legte den Inhalt zur Begutachtung aus. „Woher wusstest du, dass es keine Polizisten sind?“, fragte er ironisch.

„Die Bullen schlagen dich nicht und fesseln dich wie einen Truthahn“, knurrte Zitka.

Bolan nickte. „Das sind Mafiosi“, bestätigte er.

„Verdammt, ich habe dir gesagt, du sollst dich fern halten.“

Bolan lächelte und ging zum nächsten Körper. „Danke für den Tipp. Aber der Hinterhalt in Kwang Tri war verdammt viel heißer als dieser.“

„Diese Bastarde spielen keine Spielchen, Mack.“

Bolan lächelte immer noch. „Waren für ein paar alte Dschungelkämpfer nicht gut genug, oder? Ziemlich schlau, so wie du mir den Hinweis gegeben hast, Zit. Ausgerechnet für R und R. Kwang Tri, um Himmels Willen.“

„Ja“, sagte Zitka sauer. Er hatte noch keinen Hauch von Humor in der Situation gefunden.

„Wie lange sind sie schon im Lager, Zit?“

„Der große Kerl dort hängt seit ein paar Tagen rum. Ich wusste, dass er sich nach uns erkundigte. Ich dachte nicht, dass sie meinen Telefonanschluss angezapft hätten. Der Fernseher und die Zeitungen hier waren voll von deinem kleinen Privatkrieg mit der Mafia. Ich hatte alles im Griff, in Ordnung? Das Telefon wurde tatsächlich abgehört. Sobald du aufgelegt hast, sind sie hier reingeplatzt. Zum Teufel, ich hatte mir keine Sorgen gemacht, bis ich deinen Anruf erhielt, Mack. Du bist der Letzte auf Erden, von dem ich erwartet habe, dass er hier auftaucht. Du hättest dich fern halten sollen. Das hättest du wirklich tun sollen.“

Bolans Lächeln wurde zu einem dunklen Blick. „Ich konnte nicht draußen bleiben, Zit“, antwortete er. „Die Bastarde haben mein ganzes Leben zurückverfolgt. Ich wurde überall beschattet, wo ich auch war. Sie warteten auf mich in Omaha, in Denver, bei Gordons Haus oben in Evergreen, in Vegas und jetzt hier. Es wird zu viel, Zit. Verdammt, ich brauche ...“ Seine Stimme wurde leise, und er hob verblüfft die Augen zu seinem Freund.

„Was du brauchst, Kumpel, ist ein Wunder“, erklärte Zitka. Seine Augen huschten herum. „Und was ich brauche, ist, dass dieser Müll zur Hölle hier rauskommt.“

Bolan seufzte. „Ruf die Polizei, Zit. Erzähl ihnen, was passiert ist. In der Zwischenzeit werde ich über den nächsten Hügel verschwinden.“

„Du willst, dass ich dich verprügle?“ Zitka inhalierte tief.

„Das ist nicht dein Krieg“, sagte Bolan leise. „Du musst dich nicht einmischen.“

„Halt die Klappe, halt einfach die Klappe!“, sagte Zitka wütend. „Ich wäre nicht mal hier, wenn du nicht meinen geriffelten Arsch aus Phung Due geschleppt hättest.“

„Ich will einfach nicht ...“

„Vergiss, was du nicht willst. Du bist hierher gekommen, nicht wahr? Allright, du bist hier, und ich lass dich nicht im Stich! Lass uns diese Leichen zur Hölle aus meiner Wohnung schaffen. Dann überlegen wir uns, was wir als nächstes tun sollen. Aber du wirst nicht über die Grenzen hinweggehen, Kumpel.“ Er streckte seine Hand aus, und Bolan packte sie fest. „Wenn ich nicht gerade da oben bin, um nach dir zu suchen.“

Sie schüttelten feierlich die Hände, dann standen sie still und beobachteten das jüngste Blutbad im Krieg des Henkers. Bolan trat leicht gegen einen toten Fuß. „Ich nehme nicht an, dass noch jemanden die Schießerei aufgefallen ist“, murmelte er. „Nicht bei all dem anderen Lärm hier. Was für eine Art Laden ist das, Zit? Geht dieser Krach die ganze Zeit weiter?“

„So ungefähr.“ Zitka lächelte. „Orte wie diese sind die neue Szene, Mack. Residenzclub, es ist nur für Swing-Singles gedacht. Ich musste etwas bei meinem Alter lügen, um diese Wohnung zu bekommen. Würdest du glauben, dass ich zur älteren Generation gehöre?“

Bolan kicherte. „Die Jungs drüben in Vietnam wissen nicht wirklich, wofür sie kämpfen, oder? Nun ... Ich fahre eine Corvette. Das ist ein lausiger Müllwagen. Was für ein Auto hast?“

„Es wird als Mülleimer dienen“, antwortete Zitka. „Der einzige Weg hier raus ist jedoch durch die Terrasse. Wir müssen sie direkt durch die Swinger da unten schleppen.“

„Soweit ich gesehen habe, wäre es nicht allzu überraschend“, sagte Bolan. „Nun, versuchen wir es mal. Du gehst voran.“

Zitka nahm einen Schlüsselbund von einem Ecktisch, wuchtete dann vorsichtig einen Körper vom Boden auf und hob ihn auf seine Schulter. Bolan tat es ihm gleich und folgte Zitka auf die Veranda und die Treppe hinunter. Er fand es unglaublich, dass so wenig Zeit vergangen war, seit er die Treppe hinaufgestiegen war.

Das Fest am Poolrand schien unverändert zu sein, außer dass sich jetzt mehrere andere am Hüpfen in den Pool beteiligt hatten; sie schienen eine Art Wettbewerb zu haben. Jemand rief Zitka einen Gruß zu, und ein verspieltes Paar schubste Bolan und seine Leiche fast in den Pool. Ansonsten wurden sie völlig ignoriert.

Bolan hielt neben einem Tisch inne, um seine Ladung neu zu schultern. Er lächelte eine Süße mit riesigen Brüsten in einem oben-ohne-Badeanzug an, hob ihr Glas an seine Lippen und nahm einen Schluck, dankte ihr dann und fuhr fort. Er fand Zitka, wie er eine Leiche in den Rücksitz eines spät-modernen Dodges stopfte und fügte dem Rücksitz seine eigene Last hinzu.

Zitka keuchte vor Anstrengung und beschwerte sich über seine Füße und den rauen Belag. „Noch einer übrig“, erklärte Bolan. Er drückte auf einen vorstehenden Fuß und versuchte, die Autotür zu schließen.

„Lass mich ihn holen“, sagte Zitka. „Ich muss mir sowieso ein paar Klamotten anziehen. Ich mache schnell.“ Er eilte zurück zur Terrasse.

Bolan ging zu seiner Corvette, nahm eine Handvoll Munition aus dem Handschuhfach und ließ sie in seine Manteltasche fallen. Dann kehrte er zum Dodge zurück, lud seine Waffe nach, zündete sich eine Zigarette an und wartete. Die Zigarette war weniger als zur Hälfte weg, als Zitka wieder auftauchte, gekleidet in Jeans, Strickhemd und Freizeitschuhe. Er trug den dritten Schützen.

Ein Auto fegte die Auffahrt in diesem Moment hinauf und fing Zitka im vollen Glanz der Scheinwerfer ein. Es stoppte abrupt und quietschend, als ob der Fahrer das Bremspedal mit einem Dielenboden versehen hätte; Türen auf jeder Seite wurden geöffnet, und eine Welle menschlicher Aktivität brach um das Fahrzeug aus. Dschungelinstinkte brachten Bolan mit einem raschen Schwung über den Dodge, als das Geräusch der Schüsse einer automatischen Waffe die Nachtluft den Lärm der Terrassenfeier übertönte. Die Projektile hämmerten in den Dodge, und zwar in voller Länge von Stoßstange zu Stoßstange.

Am Rande bemerkte Bolan, dass der tote Schütze, der auf Zitkas Schulter gelegen hatte, nun über dem Kofferraum eines geparkten Autos lag; Zitka selbst war nicht in Sichtweite. Bolans .32 war in seiner Hand, aber sie schien nur eine kleine Hilfe im Angesicht der großkalibrigen Waffe zu sein, die methodisch den Bereich um ihn herum bedeckte. Er rollte und kroch entlang der Linie der geparkten Autos, bis er direkt gegenüber dem angreifenden Fahrzeug war.

Eine weitere Maschinenpistole hatte sich der Aktion angeschlossen, je eine auf beiden Seiten des Autos, und das Feuer wurde immer noch in die allgemeine Richtung des Dodge gerichtet.

Eine Pistole knackte aus einer anderen Richtung; beide Scheinwerfer des feindlichen Autos zerbrachen, und die Lichter erloschen. Einer der Bewaffneten schrie eine gedämpfte Warnung, und eine der Automatiken begann, das Auto zu besprühen, auf dem Zitka die Leiche abgeladen hatte.

Bolan lächelte grimmig; Zit war noch am Leben – er hatte Bolans Bewegung vorweggenommen und lieferte ablenkendes Feuer. Der Gastank des neuesten Ziels explodierte in einem spektakulären Feuerball.

Eine unbekannte Stimme rief: „Verdammt! Sieh dir das an!“

Bolan ruckte auf die Beine, als ein elegant gekleideter Mann um die Reihe von Autos herumstieß; seine.32 bog sich nach oben und explodierte, der Mann traf den Bürgersteig und rutschte grotesk in einen Querschläger.

Man plant nicht jeden weiteren Schritt einer Feuerwehr. Aktionen in der Kriegsführung gehen von den Instinkten aus, nicht vom Intellekt, und Bolans erster Schuss, in solcher Nähe zum Feind, wurde zwangsläufig zu einer Salve. Abtauchen und Schießen, Rollen und Schießen, Augen immer auf den Feind gerichtet – das sind die Gebote einer effektiven Kriegsführung auf Augenhöhe, und der Henker kannte sie gut. Ein Maschinengewehr wurde bei seinem dritten Schuss zum Schweigen gebracht. Der andere Schütze hatte sich nach hinten gedreht und versuchte verzweifelt, die Salve auf Bolans wütenden Vormarsch zu bringen. Es blieb keine Zeit. Bolans fünfter Schuss traf in den Schussarm; der sechste schlug direkt auf den Nasenrücken, noch bevor die schwere Waffe zu Boden fallen konnte, und Mensch und Knarre gemeinsam zur Erde gingen.

Ein anderer Mann huschte um den vorderen Kotflügel des Fahrzeugs herum und feuerte wild mit einer Pistole, die Kugeln pfiffen an Bolan vorbei und prallten in die Autos hinter ihm.

Bolans .32 war leer. Er setzte sich in Bewegung und sprang auf die Deckung zu, als Zitka ins Freie trat, die Pistole auf Schulterhöhe hob und dem anderen Mann zwei Schüsse in die Brust schoss. Stille breitete sich aus. Sogar die Terrasse war ruhig. Das brennende Automobil verlieh der Stille eine unheimliche Qualität. Ein allmählich wachsender Sturm der Aufregung begann aus dem Terrassenbereich zu kommen.

Zitka kam zum Dodge gelaufen und schleppte die Leichen auf den Bürgersteig. Bolan ging schnell zur Corvette, startete sie und fuhr zum Dodge hin, verlangsamte die Fahrt für Zitka, der ins Auto sprang, dann schoss er die Rampe hinunter und auf die Straße. Zitka entspannte sich in der Rückenlehne. „Ich habe diesen Müll zur Hölle aus meinem Auto geholt“, keuchte er.

„Lasst die Bullen das erledigen“, schnappte Bolan. Er fuhr nach Westen; kurz darauf kreuzten sie den Küstenautobahn und schwangen nach Süden.

„Ich frage mich, ob sich die Versicherung lohnt“, machte sich Zitka Sorgen.

„Huh?“ Bolan fuhr jetzt gemächlich, so dass sein Nervensystem sich wieder beruhigen konnte.

„Mein Auto. Hast du es gesehen? Voller Löcher. Total im Eimer. Ich wette, die Bastarde werden das nicht auszahlen.“

„Willkommen zurück im Krieg“, sagte Bolan.

„Ich wusste nicht, dass ich es so sehr vermissen würde.“

„Ist das dein Ernst?“

„Sicher meine ich das ernst. Ich hatte nicht mehr so viel Spaß, seit ich wieder in diesem Tal der Tränen bin.“

Sie fuhren mehrere Minuten lang schweigend. Zitka zündete sich eine Zigarette an, gab sie Bolan und zündete sich dann eine weitere an. Gegenwärtig sagte Bolan: „Du bist ein guter Freund, Zit.“

„Das sollte ich besser sein.“

„Huh?“

„Ich sagte, das sollte ich besser sein. Es sind hundert Riesen auf deinen Kopf ausgesetzt, Mack. Der große Kerl da hinten hat angeboten, mich zu bezahlen.“

„Ja?“

Dann eine kurze Stille: „Ja. Hundert Riesen. Sie müssen dich wirklich lieben.“

„Du wolltest mich nicht an die Mafia verraten, Zit“, bemerkte Bolan leise. „Nicht für Geld. Zum Spaß vielleicht, ja, aber nicht für Geld.“

„Es wäre ein tolles Spiel, nicht wahr?“, grübelte Zitka.

„Was würde das heißen?“

„Wenn ich beschließen würde, die hundert Riesen einzusammeln. Ich frage mich, wer von uns tot enden würde.“

„Das wärst du“, antwortete Bolan ohne Emotionen.

„Findest du?“

„Ja. Ich würde dich nicht töten wollen, Zit. Aber ich würde es tun. Wenn ich müsste.“

„Ich schätze, das würdest du. Es wäre immer noch ein tolles Spiel.“

„Ich schätze schon.“

Zitka kicherte fröhlich. „Ein echt großes Spiel. Nimm mich nicht ernst, Mack.“

„Wenn du nach Spaß suchst, sind die Chancen auf meiner Seite viel größer.“ Er lachte und änderte den Tonfall. „Zählen Sie nicht einmal die Polizisten. Das sind Gentlemen. Zählen Sie einfach die Junkies, die Punks, Kapuzen, Schläger, Schläger und Waffen, die Amateure und die Profis und einfach jeden Kerl mit einem plötzlichen Hunger nach einem großen Teil des Geldes. Unterstützen Sie sie mit der Mafia, dem am besten organisierten Verbrechersyndikat der Welt, und jedem Auftragnehmer im Geschäft. – Die Chancen stehen gut, Zit. Wenn es Spaß macht, willst du ...“

„Ich sagte, nimm mich nicht ernst“, protestierte Zitka. „Zum Teufel, ich hatte meine Chance, mich mit ihnen anzulegen, und ich habe sie genutzt.“

„Wir arbeiten gut zusammen, Zit.“

Zitka seufzte. „Lass uns irgendwo hingehen und etwas trinken.“

„Tut mir leid. Drinks sind für mich jetzt tabu, Zit. Ein kleiner Verkehrsverstoß, und ich stecke hinter Gittern. Wie wäre es mit einem Kaffee?“

„Nein. Lass uns einfach fahren und reden. Ich glaube, wir haben etwas zu besprechen.“

„Okay.“

„Was sind deine Pläne?“

„Ich dachte, ich schaue nach Jim Brantzen.“

„Doc Brantzen?“

„Ja. Er ist jetzt draußen und in der zivilen Praxis. Kosmetische Chirurgie nennt er das. Erinnerst du dich an die Razzia in Dak To? Er hat immer gedacht, dass er mir dafür etwas schuldet. Ich denke, ich werde vielleicht sehen, ob er sich noch so fühlt.“

„Du willst dein Gesicht verändern, was?“

Bolan grinste. „Ich hasse es, mich von ihm zu trennen, aber ich schätze, es ist das Einzige, was ich tun kann. Ich kann nicht weiter auf jeden Schatten springen, der sich mir in den Weg stellt.“

„Also fliehst du vor der Mafia.“

„Das habe ich nicht gesagt. Ich brauche nur ein Ablenkungs-Manöver, das ist alles. Ich werde den Krieg nicht absagen.“

Zitka seufzte wieder. „In diesem Fall – sind dann die Anwerbungen offen?“

Bolan warf ihm eine schnelle Untersuchung zu. „Willst du mitmachen?“

„Ich schätze, das tu ich bereits.“

„Ja. Ich schätze, das tust du. Du wirst jetzt sicher auf ihrer Liste stehen. Verdammt sicher.“

„Ich habe auch nachgedacht“, verkündete Zitka.

„Worüber denn?“

„Du denkst, die Mafia ist hier in einem sicheren Nest?“

„Ich denke schon.“

„Denkst du, ich könnte dir von Nutzen sein?“

Bolan kicherte. „Flüsternder Tod Zitka? Hey, Kumpel, ich war schon mal da, erinnerst du dich? Quang So, Hwa Tring, Chak Dong-yeah, ich denke, du könntest von Nutzen sein.“

„Du brauchst Verstärkung, Mack.“

„Ja, das glaube ich dir.“

„Nun, ich habe nachgedacht. Viele Jungs kommen aus Vietnam zurück und finden es schwer, sich wieder in die Langeweile des zivilen Lebens einzufügen. Wie ich. Und wie Boom-Boom Hoffower.“

Bolan hob seine Augenbrauen an und blitzte einen seitlichen Blick auf seinen Begleiter. „Du hattest Kontakt mit Boom-Boom?“

„Ja, er hat ein Haus im Laurel Canyon, wo er vor Langeweile stirbt. Seine Frau ist mit einem Schauspieler durchgebrannt, und er war nicht einmal wütend darüber. Bester verdammter Abbrucharbeiter auf dieser Seite des Chinesischen Meeres, Mack – sitzt nur da und langweilt sich zu Tode.“

„Willst du damit sagen, dass ich ein paar Jungs wie Boom-Boom in meinen Krieg schicken könnte?“, fragte Bolan leise.

„Wenn du es interessant genug für sie machst.“

„Söldner“, sagte Bolan.

„Sicher. Warum nicht? Du kämpfst gegen einen Haufen Söldner, nicht wahr? Bekämpfen Sie Feuer mit Feuer. Ich stelle mir vor, du könntest einen Weg finden, diesen Krieg profitabel zu machen. Wie viel hast du für diese kleine Corvette bezahlt?“

„Es kann profitabel sein“, versicherte Bolan ihm. „Die Mafia tätigt eine Menge Bargeldgeschäfte. Es gibt immer einen Haufen Bucks, wo immer sie auch sein mögen. Ich hatte meine Hände drin.“

„Nun, du sagst es“, sagte Zitka seufzend. „Ich würde es nur aus Spaß tun. Aber wie bei jedem Spiel ist es interessanter, wenn etwas Geld auf dem Tisch liegt. Und denk daran, wie eine Truppe von Dschungelprofis deine Chancen erhöhen könnte, Mack. Ich wette, wir könnten ...“

„Okay, ich denke darüber nach“, schnappte Bolan zu. „Sei jetzt still und lass mich nachdenken.“

„Also denk nach“, knurrte Zitka.

Bolan lächelte und fuhr schweigend weiter. Sie passierten Manhattan Beach und fuhren in gemächlichem Tempo weiter. Zitka seufzte mehrmals und trommelte mit den Fingern auf den Sitz. Bolan kam zu einer schicksalhaften Entscheidung. Jetzt zündete er sich eine Zigarette an, atmete langsam den Rauch aus und sagte: „Okay.“

„Okay was?“ Zitka schnüffelte.

„Zehn von uns. Das ist alles. Erfahren, effektiv, mobil, und jeder Mann ein Spezialist. Mindestens zwei weitere Scharfschützen. Zwei Späher, so gut wie du. Boom-Boom oder gleichwertig. Zwei Männer mit schweren Waffen. Ein guter Techniker. Das ist es.“

„Zehn sind nicht sehr viele“, beschwerte sich Zitka.

„Es ist genug. Ich will keine verdammte Armee. Eine Truppe. Ein Todeskommando, das ist es. Es wird sonst zu groß, es wird unhandlich. Ich regiere. Ich sage Scheiße, sie hocken und fragen, welche Farbe. Ich sage, wann man trifft, wen man trifft, was man trifft, wie man trifft.“

„Muss so sein.“

Bolan nickte nüchtern mit dem Kopf. „Der erste Mann, der aus der Reihe tanzt oder Abtrünniger wird, wird auf der Stelle erschossen. Das müssen sie verstehen. Wir leben immer nach den Regeln des Kampfes.“

„Es wird funktionieren“, sagte Zitka. „Sie werden das akzeptieren.“

„Sie müssen, oder es ist kein Spiel, Zit. Und sie müssen verstehen, dass sie lange Quoten spielen werden – mächtige lange Quoten. Es wird ein Todesspiel, Zit.“

„Das ist die einzige Art, die sich für die Art von Typen, an die ich denke, lohnen würde.“ Er zeigte Bolan ein schwaches Lächeln. „Ich habe die meiste Zeit meines Erwachsenenlebens das Todesspiel gespielt. Nicht wahr?“

Bolan nickte kurz. „Der Name des Spiels lautet Hit the Mafia. Wir werden sie so schnell, so oft und aus so vielen Richtungen treffen, dass sie denken, dass die Hölle in sie eingedrungen ist. Wir machen sie blind, verstehst du. Wir töten und terrorisieren und nehmen alles, was sie haben – und dann werden wir sehen, wie mächtig und gut organisiert sie sind.“

Zitka schoss seinem Freund einen bewundernden Blick zu. Ein Nerv zuckte in seiner Wange, und ein kleiner Nervenkitzel jagte über seine Wirbelsäule. Es schien lächerlich zu sein, aber er empfand einen Funken Mitleid mit der Mafia. Er hatte mit dem Henker zusammengearbeitet, viele Male im Dschungel Vietnams. Nun zog der Dschungel nach Mafia-Land.

„Nun, was sagst du dazu?“, fragte Bolan kurz und bündig.

„Ich sage, lass das Spiel beginnen, James“, antwortete Zitka leise. „Dreh die Corvette um. Ich zeige dir, wie man zum Laurel Canyon kommt.“

Bolan raste zu einem Park am Straßenrand und fuhr zurück auf die Autobahn, wobei er seine Richtung änderte. Sein Fuß wurde schwer auf dem Gaspedal. „Das Spiel läuft“, murmelte er.