Читать книгу Kein Mörder ist unschuldig - 5 Strand Krimis - Don Pendleton - Страница 20

Emilio Giordano war kein Laufbursche oder irgendein Dummkopf. Nur einmal in den dreißig Jahren seines Lebens hatte ein Mann aus ihm einen Affen gemacht, und dieser Mann war schnell und gewaltsam gestorben. Nicht einmal in den letzten fünfzehn Jahren hatte irgendein Mann mit ihm in respektlosen Tönen gesprochen, außer diesem dummen Senator in der Verbrechenskommission und diesem ignoranten Sacramento-Klops, den sie einen Generalstaatsanwalt nannten – und beide kämpften jetzt unter dem Peitschenhieb des unerbittlichen politischen Drucks. Wenn ein verdammter stummer Sergeant – ein Deserteur, ein gewöhnlicher Dieb und Schütze – dann dachte, er könnte Emilio Giordano dazu bringen, sich umzudrehen und Laufbursche für ihn zu spielen, dann würde dieser verdammte stumme Sergeant durch das Blut des heiligen Matthäus mit einer Giordano-Grapefruit in seinem Arsch sterben.

Fünfzehn Jahre waren vergangen, seit Milio zuletzt eine Waffe getragen hatte. Er wusste immer noch, wie man eine benutzte. Ja. Manche Dinge verlernte ein Mann nie, wie seine Berührung mit einer feinen Pistole. Er inspizierte die glänzende .38, fühlte ein paar vertraute Druckpunkte auf dem Abzug, lud sie dann und stopfte sie in das Holster auf der Rückseite seiner Hüfte. Als nächstes zog er seine Brieftasche heraus und durchsuchte eine Reihe von Karten, bis er die Waffengenehmigung fand, überprüfte das Verfallsdatum, steckte die Genehmigung dann vorsichtig in einen auffälligen Displayumschlag und schob die Brieftasche in seine Tasche zurück. Keine dummen Bewegungen von Milio, wie das Einstecken von Schießeisen ohne Lizenz. Zum Teufel, nein.

„Ganz ruhig“, hatte Varone ihm geraten, als Giordano ihn am frühen Nachmittag anrief. Sicher. Immer mit der Ruhe. Spiele den Harlekin. Lass dich von dem elenden Dummkopf an einen Misthaufen binden. Und dich ausrauben. Und gehe über dich hinweg, als wärst du nicht Milio Giordano, II Fortunato, in dessen Blut vier Generationen von Mafioso wüten. Immer mit der Ruhe? Emilio Giordano würde es nie so einfach nehmen.

„Er will, dass du sein Spiel spielst“, hatte Varone gesagt. „Kannst du nicht sehen, was er tut? Er will, dass du Angst hast und etwas Dummes machst. Jetzt spiel nicht sein Spiel. Spiel nicht, Milio.“

Nun, Milio würde spielen. Er würde das Spiel spielen. Aber nicht das Spiel des Dummkopfes. Er würde dem Sergeanten ein oder zwei eigene Spiele zeigen.

Giordano bewegte sich um seinen Schreibtisch und drückte eine Sprechanlage-Taste. Eine aufgeregte Männerstimme reagierte sofort. „Hast du das Geld, Jerry?“, fragte Giordano.

„Ja, Sir. Fünfundzwanzigtausend. Zwanziger und fünfziger Scheine.“

„In Ordnung, bring es zu mir. Niemand trifft mich draußen. Im Moment.“

Giordano unterbrach die Verbindung und drückte eine weitere Station hinunter. „Hey!“, bellte er. „Wach auf da draußen!“

„Ja, Sir – Garage“, kam eine knackige Antwort.

„Hast du die Autos fertig?“

„Jawohl. Wir sind bereit.“

„Allright. Ich komme runter. Haltet die Augen offen, verdammt.“

„Jawohl, das machen wir.“

Giordano grunzte und ging aus seinem Arbeitszimmer und durch die Rückseite des Hauses. Er konnte die Zimmerleute in seinem Schlafzimmer, im Obergeschoss, laut hämmern hören, und das erneuerte seine Irritation mit „dem Dummkopf“. Er trat zur Hintertür, öffnete sie, und stieß mit offener Handfläche auf den Handlauf der Treppe, als er schnell zum Hof hinabstieg.

Ein glänzender schwarz-verchromter Continental besetzte die Einfahrt. Fünf seiner besten Jungs waren drin und unterhielten sich mit gedämpfter Stimme. Der Fahrer winkte mit den Fingern, als Giordano vorbeikam, und bekam dafür ein langsames Augenzwinkern.

II Fortunato stieg in einen funkelnden weißen Rolls-Royce und setzte sich neben einen jüngeren Mann, auf dessen Schoß eine quadratische schwarze Aktentasche lag. Die beiden Männer vorne, im Abteil des Chauffeurs, trugen Uniformen aus sattem Schwarz, aber weiße Chauffeurmützen mit Goldgeflecht über den Visieren.

Giordano drückte eine Sprechanlage an der Armlehne und sagte: „Danny, geh zurück und stelle sicher, dass Bruno erst in zwei Minuten nachkommt.“

Der uniformierte Mann, der neben dem Fahrer saß, nickte verständnisvoll den Kopf, trat aus dem Rolls, schloss vorsichtig das Tor und ging schnell in die Garage. Ein weiterer Continental wartete dort drin und trug eine Nachhut von weiteren fünf Männern.

„Er will sicher sein, dass du die zweiminütige Wartezeit vor dem Start einhältst“, berichtete Danny.

Ein schlanker junger Mann auf dem Vordersitz nickte kurz mit dem Kopf. „Gott, ja, wir verstehen“, antwortete er mit offensichtlicher Empörung. „Und falls er sich wundert, haben wir auch die Route. Santa Ana Autobahn bis zur Abzweigung am Flussufer und dann, verdammt, gibt es keinen anderen Weg, um dorthin zu gelangen.“

Danny lächelte und kehrte zum Rolls zurück. Er begann seinen Bericht durch das dicke Glas, erinnerte sich dann, drückte die Sprechanlage und sagte: „Sie sind bereit, Mr. Giordano.“

„Sie verstehen, dass sie hier erst in zwei Minuten wegfahren?“ Giordano rastet aus.

„Ja, Sir, zwei Minuten, sie verstehen.“

„Dummköpfe, sie kennen wahrscheinlich nicht einmal die Route.“

„Doch, Sir, Santa Ana Freeway bis zur Absperrung, dann die Strecke bis zum Hintertor. Sie verstehen es.“

„Allright“, knurrte Giordano. „Lass uns nach unserer Herausforderung sehen.“

Der Chauffeur klopfte leicht auf sein Horn. Die Führung übernahm der Lincoln Continental, bewegte sich sanft entlang, und der andere Wagen folgte. Giordano lehnte sich wieder in den Schutz von Panzerungen und Panzerglas zurück. Nicht spielen, was? Bei Gott, Milio wollte spielen. Und der Dummkopf sollte dafür bezahlen.

*

Deadeye Washington rutschte hastig den grasbewachsenen Hang hinunter, etwas Schweres hing um seinen Hals. Er rief: „Okay, sie sind einfach losgefahren. Zwei Autos. Großer schwarzer vorne, Lincoln oder so, und eine große weiße Limousine, zwei Chauffeure, Mann. Das macht es sicher leicht zu verfolgen.“

Bolan lächelte siegessicher und schob eine karierte Baskenmütze auf seinen Kopf. „Vielleicht zu verdammt einfach“, sagte er. Er lehnte sich in die Corvette und kam mit einem kompakten Zweiwege-Funkgerät heraus. „Fährtenleser“, kündigte er im Mikrofon an, „Eagle sagt, sie sind los.“ Bolan blickte nach Washington.

Der Schwarze sprach das Wort „Bloodbrother“.

Bolan nickte und setzte die Ankündigung ohne Unterbrechung fort. „Ein reicher Detroiter Schwarzer, ein weißer Millionär dicht dahinter, auf Gleis zwei.“

Loudelks leise Stimme schnurrte sofort zurück. „Bestätige. Vorbei an Verfolger Zwei ... rechts... jetzt! Verfolger Zwei jetzt bei Beute. Hier ist die Anzahl. Fünf in Detroit schwarz. Vier im großen englischen weißen Panzer, ich wiederhole, Panzer. Verfolger Zwei auf Ziel, und geht schnell weg.“

Zitkas abgeschnittene Töne sprangen herein. „Roj, roj, roj, Verfolger Eins geht zur Abholung am Point Delta.“

„Verfolgen, los“, befahl Bolan. „Es stinkt, wiederhole, stinkt.“

Ein schwacher Ausruf kam von Loudelk, gefolgt von einer lauten Antwort aus Zitka. „Blaumänner in Sicht“, schrie er. „Auf dem Weg zu Verfolger Zwei. Vorsicht, Vorsicht, Vorsicht.“

„Bestätige, Verfolger Zwei ist vorsichtig“, antwortete die vorsichtige indianische Stimme.

„Schließen nur auf Signal!“, befahl Bolan. Er legte das Funkgerät auf den Sitz der Corvette und schob sich hinter das Lenkrad, machte ein Schild mit den Fingern nach Washington, drehte das kleine Auto im Kreis herum, traf dann den Bürgersteig und raste den Hügel hinunter.

Washington sprintete auf einen wartenden Mustang zu, der in einem Schutzraum aus Bäumen einige Meter von der Straße entfernt geparkt war. Er kletterte auf der Beifahrerseite hinein, rollte die Augen zu Blancanales und keuchte: „Okay. Halte ihn in Sichtweite.“

Der Mustang sprang nach vorne. Washington stützte sich mit den Füßen ab und schwang das Fernglas auf den Rücksitz, hob die Ecke einer Decke an, schob einen Clip in den langen Mauser und setzte sich mit einem Seufzer zurück.

„Bloodbrother sagt, sie haben einen Panzer“, berichtete er.

Blancanales peitschte den Mustang entlang der Kurvenabstufung. Er hob eine Augenbraue und sagte: „Ja?“

„Ja. Muss einer von denen sein, der maßgeschneiderte, kugelsichere Jobs hat. Sah für mich nur aus wie eine große weiße Limousine, durch die Brille.“

„Klingt, als würde es ein Knaller werden.“

„Du weißt noch nichts. Sarge riecht einen Hinterhalt, und Zitter sagt, dass die Polizei sich der Parade angeschlossen hat.“

„Ich nehme an, dass wir dann zum Freiwild werden“, beobachtete Blancanales. Seine rechte Hand fummelte am Funkgerät herum und reichte es Washington hinüber. „Du musst die Antenne aus dem Fenster stecken“, befahl er. „Finde heraus, was zum Teufel wir hier machen.“

Das Radio war gerade noch rechtzeitig einsatzbereit, damit sie Bolans Sprachbefehl hören konnten: „Flanken, meldet euch. Flanken.“

„Flanke Zwei hier“, zog Gunsmoke Harrington. „Flanke Eins auch. Wir sind zusammen und verfolgen alles genau, der Mustang ist bereit.“

Blancanales nickte stille Zustimmung. „Gut“, flüsterte er.

Bolan antwortete: „Du bist nicht in Sichtweite. Wo rennst du hin?“

„Wir laufen Steuerbord, um zu verfolgen. Er kommt sofort.“

Washington grinste. „Klingt wie ein Dixie Pferderennen“, schnaubte er.

„Der Mustang ist hier oben zu auffällig“, murmelte Blancanales. „Aber er wird sich auf der Autobahn gut einfügen.“

„Was ist, wenn wir nicht auf die Autobahn fahren?“, fragte sich Washington laut.

„Tun das nicht alle?“

Bolan antwortete nun nach einer kurzen Stille im Funkgerät. „Okay, Flanke. Gute Idee. Verfolger Eins, Positionsbericht.“

„Verfolger Eins ist direkt auf Spur der Blaumänner“, schnappte Zitka zurück.

„Sind sie im offiziellen Fahrzeug?“

„Nein, nein, nein. Neutral, brauner Pontiac. Aber sie sind es, kein Zweifel.“

Dann noch eine kurze Stille: „Okay, und ein anderer Zuschauer ist direkt hinter dir, Kumpel. Also, wer zum Teufel?“

Sie konnten Zitkas Trägerwelle einige Sekunden lang im Leerlauf hören, bevor er sprach. „Ich weiß nicht, aber es ist ein großer Schwarzer und hat gehört wohl zu einer Fünfer-Reihe.“

„Oh-oh, das ist toll“, sagte Bolan. „Es passt zu einer verzögerten Nachhut. Okay, Abbruch, Verfolger Eins, mit Vorsicht, und komm auf mich zu.“

„Okay. Wir nähern uns geradewegs. Ich mache meinen Zug da oben.“

„Verfolger Zwei ist auf der Station und wartet“, berichtete Loudelk. „Anweisungen!“

„Bleibt auf Kurs!“, befahl Bolan scharf.

„Bestätige.“

Blancanales und Washington tauschten ernste Blicke aus. Sie hatten jetzt einen guten Blick auf die feurige Corvette vor sich. In der Ferne konnten sie die Zufahrt auf die Autobahn und die weiße Limousine voranfahren sehen. Washington drehte sich herum, um die Straße dahinter zu inspizieren; dann drückte er den Sendeknopf und sprach in das Funkgerät. „Backboard. Nach hinten ist es klar“, berichtete er.

„Roger, Backboard“, antwortete Bolan. „Flanke – ich glaube, ich habe dich jetzt in Sichtweite. Kannst du die Blaumänner identifizieren?“

„Brauner Pontiac? Bestätigt. Eins, zwei, äh, drei von dir, Maestro. Das Feld wird jedoch immer größer.“

„Ja. Äh ... kannst du sie sicher aufhalten?“

„Nicht, ohne dass ich selbst inhaftiert werde. Es sei denn, du willst, dass sie gezippt werden.“

„Zur Hölle, nein, kein Reißverschluss!“, antwortete Bolan. „Abfangen. Wiederholen, abfangen und nur verzögern.“

„Verstanden“, sagte Harrington. „Wird sofort abgefangen. Kann uns jemand helfen, eine Falle zu bauen?“

Zitkas Stimme läutete ein: „Ich bin natürlich dabei. Während meiner Auszeit. Okay, Maestro?“

„Positiv“, sagte Bolan. „Bleib cool. Erregt keinen Verdacht.“

„Okay.“

Der Mustang kletterte nun die Rampe hinauf, Blancanales spannte sich am Lenkrad, um in den sich schnell bewegenden Verkehr der Autobahn überzugehen. Die Corvette fuhr über zwei Fahrspuren und beschleunigte mit einer voll ausgefahrenen Motorleistung. Blancanales überholte kurz darauf mehrere Autos auf der Außenbahn. Er beobachtete den Rückspiegel aufmerksam, dann steuerte er auf die Innenspur, nahm an Geschwindigkeit zu und überholte, um die Position in Bolans Rücken wieder einzunehmen.

Als sie sich auf eine lange Kurve zubewegten, murmelte Washington: „Ich glaube, ich sehe den Mustang da oben, am Mittelstreifen. Ist er das nicht? Außerhalb der Spur?“

Blancanales beugte sich tief über das Lenkrad und schielte durch die Windschutzscheibe. „Sieht so aus“, antwortete er. „Wie sind sie so weit gekommen?“

„Muss sich wohl durch den Verkehr geschoben haben“, vermutete Washington.

Harringtons Stimme knisterte in diesem Moment durch das Funkgerät und bestätigte die vorläufige Identifizierung. „Wir führen die Parade an“, berichtete er. „Habe den Großmarschall im Blick, der in meinem Rücken auftaucht, mittlere Spur, großer Detroiter in Schwarz, englischer Weißer direkt dahinter. Ich fange an zu verlangsamen. Mach dich bereit für die Falle, Verfolger.“

„Ich gehe nach oben“, kündigte Bolan an. „Halte die Falle, bis ich fertig bin. Backboard, wo zum Teufel bist du?“

„Direkt in deinem toten Winkel, Maestro“, berichtete Washington.

„Okay, alle Einheiten außer Verfolger Zwei, wir werden uns alle der Linie zur Falle anschließen und versuchen, einen Grand Slam zu bekommen. Hört genau zu, es gibt nur Zeit für dieses eine Mal, also mach es auch beim ersten Mal klar. Fahrstreifen 1, 2, 3 und 4 von links nach rechts. Der Knotenpunkt ist etwa drei Minuten entfernt. Linie 4 verlässt uns dort und schwenkt zum Hafen. Die Beute hält sich in Bahn 2 fest, meine Vermutung ist entweder für die Santa Ana oder das San Berdue. Alles klar, hier sind die Positionen. Backboard, du kommst auf meine Seite ...“

Washington hörte Bolans ruhige Anweisungen mit einem Gefühl der vagen Unwirklichkeit. Es schien einfach nicht echt zu sein. Hier waren sie, auf dem verdammten Hollywood Freeway mit einer Geschwindigkeit von mehr als einer Meile pro Minute, praktisch von Stoßstange zu Stoßstange in einem endlosen Strom von Autos, die sich in vier Reihen nebeneinander bewegten, auf Rampen und Zufahrten, die in einem fast monotonen Rhythmus auftauchten, und in all dem versuchte Bolan, eine Verkehrsfalle für zwei dieser sich bewegenden Objekte einzurichten.

Er schüttelte den Kopf und blickte auf Blancanales. Sein Partner hörte aufmerksam auf die Anweisungen, seine Augen flackerten in einem endlosen Kreis, rechts, links, direkt vor ihm, in den Spiegel, rechts, links ... Washington fühlte sich dadurch etwas leicht irritiert.

„Okay, Mustang“, sagte Bolan. „Fang an. Zurückfallen lassen auf fünfzig ... gut ... gut ... gut ... gut ... eine Minute zum Wechsel.“

Washington sah, wie die rote Corvette über zwei Fahrspuren spritzte und mehrere Positionen voraus wieder in ihre Fahrspur einbog. Ein riesiger Van-Sattelauflieger, das als Mustang bezeichnete Fahrzeug, fuhr knapp voraus, auf der rechten Spur. Drei Autos, die dem Mustang gefolgt waren, reagierten auf seine plötzliche Verlangsamung, indem sie in die zweite Außenbordspur bogen und vorbeifuhren.

Washington erhaschte einen Blick auf das Fahrzeug, das die Lücke zwischen den beiden Fahrspuren hielt – es war Bolans Corvette. Er grinste. Die beiden Autos, die jetzt zwischen Bolan und Blancanales stehen, waren zuerst das Polizeifahrzeug und das dritte Mafia-Auto. Der Fahrer des Continental begann, ängstliche Blicke nach links und rechts zu werfen. Washington konnte sich vorstellen, was als nächstes passieren würde, und sein Grinsen wurde breiter.

„Backboard, auf Station!“, befahl Bolan.

Blancanales drückte das Gaspedal und steuerte den Mustang in Bahn 3, zog schnell an Bolan vorbei und blieb dort.

„Okay! Zitter.“

Der Mercury, der von Zitka gesteuert wurde, bewegte sich fast seitwärts in die extreme Innenbordspur, und jetzt führten die vier – Zitka, Blancanales, Bolan und das Dieselpferd – den Verkehr mit einer Geschwindigkeit von gemächlichen fünfzig Meilen pro Stunde in den Knotenpunkt.

Die nächsten Momente waren angespannt und hätten sich als weniger gefährlich erwiesen, wenn ein weiteres Fahrzeug zur Verfügung gestanden hätte, um eine Zweiwagenlücke direkt hinter dem Mustang zu halten. Das sekundenschnelle Timing hatte die Absicherung jedoch überflüssig gemacht, und sie glitten in die Zone mit der perfekt eingestellten Falle. Der Polizeiwagen, der den Freiraum zwischen Bolan und dem Mustang sah und bei dem das Giordano-Fahrzeug schnell in der Kreuzung verschwand, peitschte plötzlich hinter dem Mustang vorbei. Eine Rauchwolke löste sich aus den Zwillingsauspuffanlagen, als der vorbeifahrende Pontiac bremste und er sich in Richtung der Lücke zwischen Bolans rechtem vorderen Kotflügel und der linken hinteren Ecke des Vans quetschte.

Die Mafia-Nachhut im Continental war in den Sog des Pontiacs gerutscht, mit der offensichtlichen Absicht, direkt in die Lücke zu gleiten. Die Lücke existierte jedoch nicht mehr, als Bolan mit seiner vorderen Stoßstange direkt an die Hinterräder des Mustangs aufschloss.

Washington fing einen flüchtigen Blick auf ein wütendes Gesicht hinter dem Steuer des Polizeiwagens auf, als Reifen quietschten und das schwere Auto hinter dem Mustang wieder in Position kam, Bremsen, die in der abrupten erzwungenen Verlangsamung quietschten.

Washington hörte, sah aber nicht, dass der Continental auf das Heck des Polizeiwagens prallte. Es war ein leichter Schlag, begleitet von mehr Quietschen der Reifen und den Geräuschen von knirschendem Metall und zerbrechendem Glas.

Der Mustang prallte nun anmutig auf das „Kleeblatt“, die beiden Fahrzeuge folgten ruckartig. Die Fahrzeuge der Todesgruppe, abzüglich des Mustangs, nahmen an Geschwindigkeit zu und eilten, um den Zusammenbruch zu schließen.

Bolans zufriedene Stimme kam über das Radio: „Schön, schön, schön, dass man es nach den Vorgaben spielt.“

„Das ist das Spielen an deinem zitternden Arsch“, schoss Zitka zurück.

„Spielen, Hölle“, sang Harrington mit. „Wo zum Teufel soll ich hin? Wie bringe ich dieses große Monster wieder auf die Strecke?“

„Folgt dem Kleeblatt“, schnappte Bolan zurück. „Folgt einfach den Schildern und kommt herum. Wir nehmen die ... ja, die Santa Ana. Kehrt mit voller Geschwindigkeit zurück. Wie nehmen unsere Freunde die Sache auf?“

Harrington kicherte ins Radio. „Sie sind aus dem Spiel. Zerbeulte Stoßstangen, sieht so aus. Wütender ... als ... zur Hölle!“

„Besser, als wir erhofft hatten“, antwortete Bolan. „Okay, gute Show, Jungs. Wiederaufnahme der Positionen und Horrido.“

Washington grinste Blancanales an und schüttelte den Kopf. „Zum Teufel, das ist ein verdammt guter Plan, nicht wahr?“, kommentierte er leise.

Blancanales nickte, als er in Formation kam, mehrere Positionen hinter der Corvette. Zitkas Merkur verbrannte Gummi auf der Innenbahn, um zu Loudelk aufzuschließen.

„Zünde mir eine Zigarette an“, forderte Blancanales. „Ich habe Angst, meine Hand vom Steuer zu nehmen. Ich fürchte, sie wird an der Schulter abbrechen.“

Washington grinste, zündete die Zigarette an und schob sie zwischen die Lippen seines Partners. „Ja, Mann, es ist ein verdammt guter Plan“, wiederholte er. „Schön, dass ich dabei bin. Was ist mit dir?“

„Warte einfach“, murmelte Blancanales. „Weißt du, wie nahe wir einem Autounfall von 20 Milliarden Euro kamen?“

Der große Schwarze grinste fröhlich. „Warte auf was, Mann?“

„Warte, bis wir diese Mission beendet haben. Wenn ich noch am Leben bin, dann ... nun, ja, ich schätze, ich bin froh, dass ich dabei bin.“

„Wenn du tot bist, Mann, wirst du den Unterschied nicht erkennen. Du solltest jetzt besser froh sein, solange du Zeit hast.“

Blancanales zeigte seinem Begleiter ein plötzliches Lächeln. „Du hast Recht“, sagte er. „Es ist eine verdammt gute Truppe.“