Читать книгу Das verlorene Herz am Laguna Beach: Ashton Ford, der Psycho-Detektiv 5 - Don Pendleton - Страница 8

Ich wusste nicht, woher der Typ kam. Ich schaute einfach nach oben, und da war er. Ich wohne am Strand in Malibu. In Kalifornien gehören die Strände den Menschen. Die Grenzen des Privateigentums enden an der mittleren Hochwassermarke. Es kommen also viele Leute an mir vorbei, manchmal auch sehr interessante Leute.

Vielleicht vergisst man, eine Tür abzuschließen. Und jemand spaziert einfach herein. Vielleicht ins falschen Haus. Du willst nicht den Arsch spielen, empört sein und den Kerl rausschmeißen.

Ich saß am Computer in meinem Arbeitszimmer und bearbeitete einige Daten, die ich in Big Sur entwickelt hatte. Ziemlich intensive Konzentration war nötig, wissen Sie. Aber ich spürte die Anwesenheit dieses Typen. Ich schaute auf. Da stand er und starrte mich durch die offene Tür zum Wohnzimmer an. Ein völlig Fremder. Aber ich sagte: „Nur eine Minute.“ Und startete die Programmausführung, bevor ich den Computer verließ.

Er war zurück ins Wohnzimmer getreten. Die Vorderwand ist komplett aus Glas, die Schiebetüren zum Strand sind geschlossen und verriegelt. Der Haupteingang liegt auf der gegenüberliegenden Seite des Hauses, wird selten benutzt und ist fast immer verschlossen. Ich habe ihn später überprüft. Er war verschlossen.

Da steht also ein Mann in meinem abgeschlossenen Haus. Er ist etwa vierzig Jahre alt, mehr oder weniger, offenbar bei guter Gesundheit und sieht gut aus. Südeuropäisch – vielleicht italienisch oder spanisch – dunkel, sehr gut gekleidet von einem europäischen Schneider, lässt an Blutlinien und aristokratische Abstammung denken. Man könnte seine Sprache nicht als akzentuiert bezeichnen. Ganz im Gegenteil, sie war sehr präzise, aber schön fließend, nicht gerade Empire-Englisch und nicht gerade amerikanisches Englisch, einfach irgendwie ... neutral.

„Ich hoffe, Sie verzeihen mir die Störung“, sagt er zu mir in dieser fast, aber nicht ganz steifen Art zu sprechen.

Ich sage: „Ist schon gut. Wen haben Sie denn gesucht?“ Ich gehe zur Glastür, entriegele sie und schiebe sie auf.

Inzwischen sagt er mir: „Ich bin nicht aus Versehen hier, Ashton. Du bist der richtige Mann für mich.“

Ich antworte darauf: „Das muss in beide Richtungen funktionieren. Vielleicht sind sie nicht der richtige Mann für mich.“

Dieser Mann trägt sein Haar auf eine seltsame, altmodische Weise - fast wie im achtzehnten Jahrhundert. Es ist tiefschwarz, an den Seiten und hinten voll und an den Spitzen in sanften Wellen hochgesteckt. Man kann seine Ohren nicht sehen. Er hat einen dünnen Schnurrbart. Er steht sehr aufrecht, fast steif, die Füße berühren sich fast, die Hände sind hinter dem Rücken.

Er sagt mir: „Lassen Sie mich Ihnen versichern, dass Sie den Auftrag genießen werden. Es handelt sich um eine sehr schöne Frau. Und natürlich ist die Bezahlung gut. Ich habe gehört, dass Ihr übliches Honorar fünfhundert Dollar pro Tag beträgt. Das biete ich Ihnen für maximal zehn Tage an.“

Er zeigt mir seine Hände, damit ich sie untersuchen kann. In jeder Hand hält er ein Päckchen Geld, frische neue Scheine mit Banderolen, die mit 5.000 Dollar pro Päckchen gekennzeichnet sind. Er drückt mir das Geld in die Hand. Ich nehme es nicht an. Stattdessen sage ich ihm: „Wir müssen zuerst den Auftrag definieren.“

„Er definiert sich selbst“, sagt er und legt das Geld auf einen Tisch. „Laguna Beach. Ihr Name ist Francesca Amalie. Sie finden sie im Pointe House.“

Ich gehe zum Tisch und hebe das Geld auf, um es zu untersuchen. Sieht aus wie echtes Geld, Hundertdollarscheine.

Er sagt mir: „Du musst heute gehen. Die Krise ist jetzt. Hilf ihr, sie zu lösen. Maximal zehn Tage, sonst ist alles verloren.“

Ich prüfe noch immer das Geld. Ich frage, ohne aufzuschauen: „Welche Krise? Wer ist Francesca Amalie? Wer sind Sie?“

Der Mann antwortet nicht.

Ich schaue auf.

Der Mann ist nicht da. Er ist nicht auf der Veranda, nicht am Strand, nicht beim Surfen, nicht in der Einfahrt und auch nicht in einem Auto, das davonfährt; der Mann ist nirgendwo.

Aber das Geld ist da und das Geld ist real.

Mein Name ist Ashton Ford. Ich bin übersinnlicher Ermittler, Berater, Halbwissenschaftler, Halbpolizist. Was ich nicht bin, ist ein Halbtrottel, normalerweise nicht.

Also fuhr ich meinen Computer herunter, kletterte in meinen Maserati und fuhr nach Laguna Beach – etwa anderthalb Stunden südlich, wenn der Verkehr es zulässt.

Ein weiser Mensch widersetzt sich schließlich nicht den Engeln.