Читать книгу Собрание сочинений. Том 6 - Евгений Евтушенко - Страница 19

И когда шелестели:

«Он отходит…

                       Он плох», —

то привстал на постели

умирающий Блок.

Он стоял, как на плахе,

напрягая кадык,

в смертной белой рубахе,

на коленях худых.

Обострившийся профиль

и мятущийся дух,

будто что-то он проклял —

лишь не высказал вслух.

И, ощерясь клыкасто

на жалеющий писк,

стал швырять он лекарства

прямо об стену —

                            вдрызг!

Вдрызг —

               все банки и склянки,

дуру-тумбочку – хрясь!

Сердобольные няньки,

так бы об стену вас!

Стыдно,

            с горестным взглядом

поправляя кровать,

тем,

      кто вскормлены ядом,

витамины давать.

Лицемерны укоры,

что больной так строптив.

Стыдно делать уколы,

в спину нож засадив.

Не лечите поэтов

поздней жалостью к ним.

Им не надо подсветов,

чтоб подсвечивать нимб.

Не учите поэтов.

Вы —

        не поводыри.

Им не надо советов —

кроме тех,

                 что внутри.

Не советуй поэтам,

лживых плакальщиц рать,

как им жить,

                     что поведать

и за что умирать.

Вы – помощники смерти,

а поэту дана,

как сестра милосердья,

лишь Россия одна.

Вам поэт —

                  не болонка.

Среди вас —

                    он изгой.

И скопца

               Аполлона

Блок в сердцах —

                            кочергой.

Как Везувий,

                      излился

гнев на вас,

                   пошляки,

Все кудряшки из гипса —

в черепки,

                 в черепки!

Усмехнулся не гордо

Блок,

        уже не жилец:

«Эту жирную морду

я разбил наконец…»

И в искусстве слащавость —

будь то гипс или медь —

никогда не прощалась,

не простится и впредь.

Не продайтесь продаже

те, в ком юность и Бог,

как мятежен был —

                               даже

умирающий —

                        Блок.