Читать книгу Собрание сочинений. Том 6 - Евгений Евтушенко - Страница 21

Искусство, как тонюсенькая нитка,

связует разведенные мосты.

Единственная, может быть, попытка

смерть победить, – искусство, это ты.

Поэты молодеют, умирая.

Смерть – это смерть для нравственных калек,

а смерть поэта – молодость вторая,

вторая жизнь, – теперь уже навек.

А прошлое, как под водою Китеж.

Там голоса, как колокольный звон,

и если камень в эту воду кинешь, —

шутя, его метнет назад Вийон.

Там прошлое целуется, смеется,

и, сочиняя полунаугад,

в трактире пьет заслушавшийся Моцарт

убийственный лишь для убийцы яд.

Там Пушкин на базаре кишиневском

припал губами к юному вину

и, хохоча, швыряет кошелек свой

цыганке, нагадавшей смерть ему.

Историю, как пыльную картину,

повешенную криво навсегда,

хотел бы я, как дерзкий Буратино,

проткнуть длиннющим носом, и – туда…

А там Ахматова, такая молодая,

в Париже утреннем, качающем мосты,

привстав на цыпочки, в окошко Модильяни

бросает красные тяжелые цветы.