Читать книгу Собрание сочинений. Том 6 - Евгений Евтушенко - Страница 24

В поэзии сегодня как-то рыхло.

Бубенчиков полно – набата нет.

Трибунная поэзия притихла,

а «тихая» криклива: «С нами Фет!»

Без спросу превращая Фета в фетиш,

бубенчики бренчат с прогнивших дуг:

«Эстрада, ты за все еще ответишь.

Ты горлопанством унижаешь дух».

Дух, значит, шепот, робкое дыханье,

и все? А где набат – народный глас?

За смирными чистюлями-стихами

не трусость ли скрывается подчас?

Опасен крик. Подальше от напасти!

Что в драку лезть! Подальше от греха.

Какое скупердяйство мысли, страсти!

Не Пушкины, а Плюшкины стиха.

Идет игра в свободу от эпохи,

но, прячась от сегодня во вчера,

помещичьи лирические вздохи

скрывают суть холопского нутра.

Мне дорог Фет, хоть есть поэты лучше,

но, как на расплодившихся котят,

с тоскою натыкаюсь я на кучи

мурлыкающих сереньких фетят.

Все это лжевозвышенное фетство,

мурлыканье с расчетом на века —

от крыс и от сраженья с ними бегство

в тот уголок, где блюдце молока.

Не рождена эстрадною франтихой

поэзия,

           но нет в борьбе стыда.

Поэзия, будь громкой или тихой, —

не будь тихоней лживой никогда!