Читать книгу Собрание сочинений. Том 6 - Евгений Евтушенко - Страница 25

Бросаю слова на ветер.

Не жалко. Пускай пропадают.

А люди, как листья, их вертят,

по ним, как по картам, гадают.

И мне придавая значенье,

которого, может, не стою,

слова возвышают священно

великой своей добротою.

Но если б девчонка замерзла,

беззвучно шепча мои строки,

вошла бы в меня, как заноза,

не гордость, а боль по сестренке.

И если бы кто-то печальный

в письме написал мне об этом,

письмо я не стал бы печатать

под собственным скорбным портретом,

Мне было бы важно дослезно

не то, что я понят был тонко,

а то, что замерзла, замерзла,

замерзла, замерзла девчонка.

И если бы пулями где-то

стихи мои были пробиты,

мне было бы важно не это,

а то, что ребята убиты.

Бросаю слова на ветер,

ревущий о стольких несчастьях.

Случайно – бросаю навеки.

С расчетом на вечность – на часик.

А ветер слова отнимает

и тащит на суд и расправу.

А ветер слова поднимает

и дарит им смерть или славу.

А ветер швыряет их с лета

туда, где их ждут, где им верят,

и страшно за каждое слово,

которое бросил на ветер.