Читать книгу Собрание сочинений. Том 7 - Евгений Евтушенко - Страница 73

Как завещано было последним

                                                  чуть дышащим словом,

прах поэта

                 развеяли под Могилевом.

Из раскрытых ладоней

                                     тот прах зачерпнувшего сына

с каждым присвистом ветра

                                             по крохам отца уносило.

Тело мужа

                 вдова осторожно сдувала с ладоней,

и садился тот пепел

                                на чей-то платок,

                                                            тоже вдовий.

Там, где выбрался чудом поэт

                           в отступлении под «мессершмиттами»,

прах,

         летя на могилы,

                                  шептался со всеми убитыми.

И кружились частички поэта,

                                                то в люльку упав,

                                                                     то в колодец.

В избы тихо влетали,

                                   прижавшись к глазам Богородиц.

То, что было рукой,

                             написавшей: «Ты помнишь, Алеша…»,

пеплом падало в пыль,

                                     под ногами невидимо лежа.

То, что было глазами,

                                   садилось на стебли пшеницы.

Крошки сердца

                         клевали нечаянно с зернами птицы.

Ко всему, что оплакал

                                    и что не оплакал,

возвращался поэт

                             благодарно развеянным прахом.

Ну а если поэт

                        был виновен хоть в чем-то,

                                                                   когда-то —

перед всеми людьми

                                 дал развеять себя виновато.

Упрекали его,

                       что «разбрасывается по жанрам»,

а себя он разбрасывал

                                    и по полям

                                                      и пожарам.

Даже в мертвых, оставшись к другим,

                                                             как в живых,

                                                                     неревнивым,

он руками вдовы

                        сам себя разбросал по лесам и по нивам.

Тем забвенье,

                      кто жил скопидомски,

                                                          прижимисто…

Слава тем,

                 кто разбрасывается

                                                 прижизненно!

Да хранит благодарная память планеты —

как посмертно

                       разбрасываются

                                                  поэты!