Читать книгу Собрание сочинений. Том 9 - Евгений Евтушенко - Страница 54

Трясся Кремль.

                         На трибуне шел бой.

Молодым генералом оплеван,

упоен перестройкой,

                                  собой,

безнадежно я требовал слова.

Лез я,

         голову очертя,

понимая те игры едва ли.

Обещали мне «завтра» вчера,

но опять мне его не давали.

Знать не зная, что он обречен,

и спасая меня от азарта,

мне записку прислал Горбачев:

«Ваше завтра —

                          оно послезавтра».

Перестройка —

                         наш преданный сон.

Тех надежд не спасти, как ни жилься.

Чем же все-таки был я спасен?

                    Озорным обожанием жизни.

Клеветой мою душу прожгло.

Меня сплетнями всеми хлестало.

Мое время —

                     оно не прошло.

Мое время еще не настало.

К свадьбам всем —

                               я вино в погребах.

Я – всех женщин любовник глазами.

Столько губ у меня на губах

пахнут морем, тайгой, поездами.

И раздвоенным языком

клевета меня не слизала.

Старость?

                Смерть?

                              С ними я не знаком.

Мое завтра —

                      оно послезавтра.