Читать книгу Собрание сочинений. Том 9 - Евгений Евтушенко - Страница 62

Во всех языках на свете,

                                        конечно, много есть злого,

но все-таки доброго больше,

                                              и с ним я нигде не один,

и я обожаю по-детски

                                   простое английское слово,

пахнущее крахмалом,

                                    шуршащее «Tuck me in…».

Я вечно был в детстве мерзлявым,

                                               как досоветская барышня,

среди всех счастливцев не мерзших

                                                каким-то я был не таким:

«Дует сквозь одеяло.

                                  Ты подоткни его, бабушка…»

Это и было наше

                            русское «Tuck me in…».

Мой сын краем уха слышал

                                              про Сталина

                                                                  и про Берию,

в свои пятнадцать он маленький,

                                                      хотя почти исполин,

его голова в Оклахоме,

                                      а ноги там, где «Siberia»,

и он, как ребенок, просит:

                                          «Мамочка, tuck me in…»

Когда она засыпает,

                                устав от школьных тетрадок,

от двух сыновей и мужа —

                                           от всех своих трех мужчин,

едва коснувшись губами

                                   растрепанных мужниных прядок,

шепчет она чуть слышно

                                         измученное «Tuck me in…».

И, подоткнув одеяло,

                                   я глажу ее и глажу,

последнюю мою маму,

                                    уже не без ранних седин,

но все-таки первой мамы

                                         я ощущаю пропажу

и невозможность по-русски

                                            ее попросить: «Tuck me in…»