Читать книгу Собрание сочинений. Том 9 - Евгений Евтушенко - Страница 57

Как же так стряслось?

Вместе мы,

                  а врозь.

Я ищу тебя,

простыню скребя.

На пустыне-простыне,

как в полярнейшей стране,

от тебя —

                ни вмятинки

и —

       ни ароматинки,

ни теплинки тела.

Плохо мое дело.

Десять раз на дню

я тебе звоню,

и гудки длинны-длинны,

как из дальней далины.

Наконец-то голос твой,

но совсем-совсем чужой

будто рядом —

                       некто ОН

вслушивается в телефон,

а свободною рукой

обнимает,

                гад такой…

Растерялся,

                   вытер лоб я,

будто перед Ватерлоо,

сжавшийся Наполеон:

«Ну и кто же он —

                              твой ОН?»

А в ответ из темноты:

«Он —

           это ты».