Читать книгу Долгая машина - Евгений Морозов - Страница 8

Я вошёл сюда, половицей скрипнув, —

в зал органный с чуткою тишиной,

чтобы стать убитым вот этой скрипкой,

этим деревом, этой его струной.

Средь усилий гулких и тихих ритмов

не одна лишь скрипка скрепляла нас,

но она запомнилась, как молитва,

говоримая искренне в трудный час.

Средь других играющих инструментов

так она тянула свою струну…

Так про жизнь крутила, как киноленту,

затяжную, злую, мою вину…

Что звезда из глаза скатилась скупо,

словно всё простилось, и понял я:

этот свет скрипичный, природа звука —

это есть твой голос, душа моя…

О, убийца словом и посторонний

обитатель улиц, жилец домов,

почему же хору таких гармоний

ты давно созвучен среди шумов…

Гордецу до смерти и жизнелюбу —

деревянный зал, тишину-погост,

где Господь скрывался в готичных трубах,

где заплакал я, – оказался прост…