Читать книгу Curry, Senf und Ketchup - Friedrich Wulf - Страница 13

Zurück im Präsidium ging Max zu Aulbur. Wie immer knirschten Erdnussschalen unter seinen Tritten als er sich Aulbur näherte. Wie Max das zarte Knacken und Knirschen unter seinen Füßen verfluchte, aber Aulbur konnte nicht dazu gebracht werden, die Schalen nicht fallen zu lassen. Nichts hatte sich in Aulburs Gesicht bewegt, als Max ihn darum gebeten hatte, und als er vor Wut auf den Tisch gehauen hatte, war Aulbur aufgestanden und sonst nichts. Er hatte sich nicht gerechtfertigt, er hatte sich nicht einsichtig gezeigt, er war einfach gegangen. Und es war dabei geblieben: Aulbur ließ die Schalen fallen und wusste auch ohne aufzuschauen, wenn sich ihm jemand näherte. Anders als sonst war Max an diesem Tag ganz glücklich über den Aulburschen Abfall, denn er sah wieder klar und die Welt präsentierte sich ihm wieder in all ihrer Schönheit, der Gummibaum auf dem Flur mit seinen lackglatten Blättern, und mit den Augen erfühlte Max die Rauigkeit der Nussschalen.

Max erfuhr von Aulbur, dass sie Frau Liedvogel noch immer nicht erreicht hätten. Sicherheitshalber wiederholte Max einige Male, August solle ihn sofort anrufen, wenn sie Frau Liedvogel ausfindig gemacht hätten.

Auf dem Rückweg durchs Gebäude nach draußen brauchte er nicht mit seinen Fingerkuppen an den Wänden entlang zu streifen, um sich zu orientieren. Als er aber aus dem Gebäude trat, rollten die Stufen wie übereinander purzelnde Wellen zum Parkplatz hinunter. Schon wieder wackelte die Welt, als würde sie in flimmernder Hitze aufgelöst und zerfließen. Das wollen wir doch mal sehen, murmelte Max, rief auf seinem Nexus die Seite der Uni Wetterstation auf und stellte fest, dass sich die Welt bei 13,3 Grad nicht aufzulösen hatte.

Das alles war die Schlaflosigkeit, war das Ergebnis der viel zu späten Wirkung der Schlafmittel, was sonst, sagte sich Max. Was sonst? Mit suchenden Füßen tappte er die Treppe hinab, seine Handfläche streichelte den Handlauf des Geländers hinunter zum Parkplatz.

„Hier“, Max reichte Clarissa den Wagenschlüssel.

„Soll ich wieder fahren?“

„Nein, verschlucken“, sagte Max.

Clarissa fühlte sich einerseits aufgewertet, dass er sich ihren Fahrkünsten anvertraute, dass er es nur machte, weil er offenbar wacklig auf den Stelzen war, minderte ihr Glücksgefühl ein wenig. Aber immerhin das war ein Anfang. Sie durfte fahren, ihn zur Uni fahren, wo sie die Frage klären wollten, ob es so etwas gab wie Mord aus Neid. Neidmord. Im Rundfunk und Fernsehen, so hatte Zimmermann gesagt, sei Liedvogel ein gern gesehener Gast gewesen.

Gab es so etwas wie tödlichen Neid auf fernsehtaugliche Talk-Show Professoren? Neid bis aufs Blut, war so was wirklich denkbar?

Während des längsten Teils der Strecke hielt Max die Augen geschlossen, er wollte die verwackelten Autos und Bäume nicht sehen und auch nicht die Gebäude, die in ihrer Protzsucht plötzlich so taten, als wären sie von Gehry erbaut worden.

Was war von einer verwackelten Stadt zu halten, die am Ende wohl nur noch aus Nebelklecksen und bunten Nebelbänken bestehen mochte? In so was kann man doch nicht leben!

„Wie bitte“, fragte Clarissa, die das Gemurmel nicht verstanden hatte.

„Einen Mord aus Neid, halten Sie das für möglich?“

„Hm, einer hat was, was ich haben will?“

„Und was wäre so wichtig, dass Sie…?“

„…dass ich mordete? Weiß nicht, wenn ich mich für besser hielte, Verkanntheit. Wenn der andere nicht mehr ist, werde ich endlich wahrgenommen.“

„Also letztlich mangelndes Selbstwertgefühl, Anerkennung finden wollen.“

„Ja, und Eitelkeit.“

„Das heißt aber, die ganze Uniherde kommt in Betracht.“

Professor Rundhorn hatte rosige Hängewangen, blickte keck über die halbe Brille und erzählte mit grinsender Gefälligkeit von der Mediengewandtheit Liedvogels. Neid war in seinen Worten nicht zu finden, wohl ein bisschen selbstgefälliges Schweben über den Niederungen, in die Liedvogel sich nicht zu schade gewesen sei, hinunterzuschweben.

Auch die Zimmermannsche Einschätzung Rundhorn sei bis zur Langweiligkeit seriös, konnte Max nicht teilen, denn mal links, mal rechts lugte Rundhorns Schalk über seine Schultern, als er sagte: „Unter den Kollegen mit tüchtigem Forscher-Ernst werden die flotten Auftritte der Medienbediener eher belächelt. Denn so viel ist doch klar, wo ernsthaft geforscht wird, gibt es kein Publikum, jedenfalls kein Massenpublikum. Je tiefer die Erkenntnisse, desto erlesener der Kreis der verständigen Köpfe. Ich sage nur Sheldon und „Big Bang Theory“ (Er zwinkerte.) den versteht überhaupt niemand mehr. Das nenne ich Wissenschaft!“

„Also gibt es keinen Neid auf Typen wie Liedvogel?“

„Das habe ich nicht gesagt.“

„Nicht auf seine Fernsehauftritte.“

„Von manchen nicht.“

„Es gibt also Neider?“

„Ich kann nur für mich sprechen.“

„Sie haben ihn beneidet?“

„Ja!“

„Wegen der Auftritte?“

„Nein.“

„Sondern?“

„Wegen der finanziellen Ausstattung, die ihm seine Popularität brachte.“

„Und Medienpräsenzneider?“

„Schon möglich. Kostbare Güter erzeugen Neid. Medienpräsenz halten viele für etwas Erstrebenswertes, denken Sie an Warhols fünfzehn Minuten, also gibt es Neider. Und wenn einer neidet, dann gedeiht der Groll, und wenn der Groll groß genug ist, dann drängt seine Energie zur Tat, und wenn die Tat getan, dann mag einer auf der Strecke geblieben sein“, beendete Rundhorn seine Folgerungen.

„Liedvogel war renommiert, beliebt. Wer könnte ein Interesse an seinem Tod…“

„Na ja, beliebt, renommiert. Er war auch nur einer von den Scharlatanen. Das ist doch das Groteske bei uns, dass es keine ehrlichen Qualitätskontrollen gibt. Sobald die Professur gesichert ist, kann jeder sein fades Süppchen kochen, je nach Mode entarten die Seminare zu Seancen mit Kerzen, Glühwein und obskuren Texten oder esoterisch-mystischen Veranstaltungen zur finalen Beseitigung jeglicher Vernunft. Das gilt jedenfalls für die Laber- und Schlabberwissenschaften.“

Nein, einen Namen konnte Rundhorn guten Gewissens nicht liefern. „Ich schätze“, sagte er, „der gewöhnliche Neid gackert ein Weilchen, wenn das beneidete Huhn schon wieder mal ein Ei gelegt hat, und während das neidische Huhn so gackert, wird es milder, reinigt sich gleichsam von den Neidgefühlen durch lautes Gegacker. Ist also ungefährlich. Gefährlich ist der nagende Neid. Der wird totenstill. Suchen Sie danach.“

„Wer fällt Ihnen ein?“

„Ich meinte das ganz generell. Niemand Bestimmtes.“

Den Unbestimmten hatten sie dann gesucht, erfolglos. Wen sie auch sprechen wollten, die milden Antworten der Sekretärinnen hatten immer den ungefähr gleichen Inhalt: „Aber nein, heute doch nicht, morgen können Sie ihn sprechen, dann wird er vermutlich für drei Stündchen hier sein.“ Dazu gab es noch die Variante „übermorgen für zwei robuste Stunden“ oder mit dem gleichen schulterzuckenden Lächeln: „Nächste Woche wieder. Ja, ziemlich sicher nächste Woche.“ Und es war erst Dienstag.

Immerhin hatte August Aulbur Max nicht vergessen, denn erst am Nachmittag hatten sie Frau Liedvogel erreicht, weil die Praxis von Dr. Loch, ihrem Psychiater, am Mittwochmorgen geschlossen war.