Читать книгу Через стекло от осколков - Геннадий Чепеленко - Страница 12

Из сумерек, азотом, на версту

дышало все и дымом переулков

удушье горло жгло как бересту

огонь трепал

                      и мстил краями звуков.

Они, часть речи и моей вины,

и корчились под новыми углами,

метались без огня от тишины

и пепел поднимал их в пламя.

Они мне зажимали рот

и я как рыба из воды на суше

дышал и жабрами глотая «О»,

а пузырями выдыхал снаружу.

Они меня учили наизусть

читать слова и мысли наизнанку.

Я их боялся: резкий на испуг

в палате свет

                       включал из них шарманку,

один и тот же вечный патефон,

заигранной до одури пластинки.

От лампочки едва живой плафон

листал к ним

                      не истлевшие картинки.

Но не переворачивалась ночь:

скрипела дверь оторваной петлею

или прорвавшийся сквозь скотч

на выдох вдох маячил запятою.

В удушье, в полумрак, в болезнь

входили стены, опрокинутые на пол.

Дыханье с пузырями, чаще без,

искало путь от Севера в Неаполь.

И скоро, полночью повеял ветерок

от воздуха все стены побелели,

но шторы край не подхватил поток

застыл, не разворачиваясь к двери.

По темной кальке, медленной рукой

водила ночь: кармином и лазурью

то вспыхивала, искажая боль и бой

часов, темнея вышивкой ажурной,

или, пыталась сплесть из лоскутов

взамен окна, мозаичном от дыма

картину без сюжетов и – без слов

едва живую без адреналина.