Читать книгу Через стекло от осколков - Геннадий Чепеленко - Страница 2

Из холода в жаркий апрель,

в слякоть и таянье красок,

в очередь красных потерь,

но – исчезающим классом.

Может, не в худший кортеж:

медленный, в память террора,

под замолчавший оркестр,

SOS, всех с правами надзора.

В очередь на карантин

через секретные кнопки,

в комнату с грифом один,

тесную, уже бытовки,

на четырех, и – ждать:

кому – то под ивээлом,

другим под живот кровать

и красная скатерть с мелом.

Мне несвободный режим,

приступы пьяной одышки.

Я, как живущий живым

не ре-комендую книжки,

их бело-черную муть

с подтеками акварели,

тяжелых страниц ртуть,

шелест, строчек качели.

И не прогноз, не расклад:

сбитые в кровь одеяла,

подтеками свет на руках,

на лицах, глубоких ранах.

В ступор осел телефон,

слов молчаливый шопот.

По ком-то плачет Афон,

другим воскрешения опыт

утром, в неровностях дня,

от новостей к передышке

под красные волны вина,

под белые, беглые выси,

когда от жары корридор,

красный закат с мотыльками,

перед глазами простор

с ослепшими глухарями.

И слышать: небо в воде,

как лодку апрель конопатит,

а дождь в перебив на ведре

музыку капель прячет —

к мозаике ночи пустой,

к пестрым проемам окон,

когда дребезжат под рукой

осколки последних стекол.

И ранят до струек тепла

в зрачках слеповатой ночи,

с сетчатки, глазного дна

отслаивая подстрочник.

И дня с глухарями следы

в сознании тлели мутном

под всхлипы осенней воды

с вечера в прошлое утро.