Читать книгу Через стекло от осколков - Геннадий Чепеленко - Страница 13

Истертая в красную пыль

душа аллергирует к окнам.

За ними простор и ковыль,

ветер, закрученный в кокон.

Он как метельный клубок

взорвался и вьюгою настежь

и каждый с пружиной виток

из белой смеющейся пасти.

Она, если встать у окна,

испуганной, волнами ночи:

все вкось, поднимаясь со дна

воронок, из сьехавших с оси.

Мне некого, нечего ждать

в жаре, без рубашки, в стужу:

с горячего снега – в кровать,

молчать, пропуская ужин,

когда снег вокруг и везде

на стеклах, на стенах и выше,

когда терпкий воздух истлел

и стенам мой голос не слышен.

Теплом, уходящим за дверь

не дышит потухшая печка

и я задыхаюсь как зверь

давно под шкурой овечьей,

но снег не смахнуть с лица,

завяли в ветрах георгины,

от звезд не пылит пыльца

под шумные стоны рябины.

И – белой не вышла зима,

не видно нигде простора:

ковыльная, в сером земля,

чуть снег, если он у забора.

И мне неизвестен прогноз

на дни выпадавших из круга,

к каким повернет альбатрос

от ветра и снова ли вьюга.