Читать книгу Im Schlaraffenland - Heinrich Mann - Страница 8

Im Win­ter 1893 ar­bei­te­te An­dre­as. Er war flei­ßig wie ein ar­mer Stu­dent, der nicht in alle Ewig­keit auf den Wech­sel von zu Hau­se rech­nen kann. Als es aber Früh­ling ward, ging eine Ver­än­de­rung mit ihm vor. Wäh­rend der Os­ter­fe­ri­en, die er aus Man­gel an Rei­se­geld in Ber­lin ver­brach­te, muss­te er im­mer­fort an die Freun­de den­ken und an die Fahr­ten, den Rhein zu Ber­ge. Ein aus­gie­bi­ger Vor­rat von des Va­ters pri­ckeln­dem Fe­der­wei­ßen be­fand sich im Boot.

Das Heim­weh ver­an­lass­te den jun­gen Mann zum Nach­den­ken. Er über­leg­te sich die große Zahl der Ge­schwis­ter und die schlech­te Ern­te des vo­ri­gen Jah­res. Nun, mit dem Wein­berg, der nur noch alle sie­ben Jah­re ein­mal or­dent­lich trug, wür­de er nichts mehr zu tun ha­ben. Sein zu­künf­ti­ges Erb­teil ging bei sei­nem Stu­di­um im Voraus drauf. Merk­wür­di­ger­wei­se schloss An­dre­as hieraus nicht, dass er umso schnel­ler auf das Ex­amen los­zu­ar­bei­ten habe, son­dern dass sei­ne An­stren­gun­gen gar zu we­nig loh­nend sei­en. Als mit­tel­lo­ser Schul­amts­kan­di­dat war al­les, was er tun konn­te: nach Gum­plach zu­rück­keh­ren und auf eine An­stel­lung am Pro­gym­na­si­um war­ten. War das eine Zu­kunft für ihn, An­dre­as Zum­see, des­sen Ta­lent, nach An­sicht al­ler, zu großen Hoff­nun­gen be­rech­tigt hat­te? Mit acht­zehn Jah­ren hat­te er Ge­dich­te ge­macht, mit de­nen sei­ne Freun­de und so­gar er selbst voll­kom­men zu­frie­den ge­we­sen wa­ren. Seit­dem hat­te der »Gum­pla­cher An­zei­ger« eine No­vel­le von ihm ge­bracht, die ihm die Gunst des Mä­zens von Gum­plach ein­ge­tra­gen hat­te. Es war der alte Herr, den es in je­der klei­nen Stadt gibt, und der bei sei­nen Mit­bür­gern als harm­lo­ser Son­der­ling gilt, weil er sich mit Li­te­ra­tur be­fasst.

Am Os­ter­sonn­tag be­such­te An­dre­as das Kö­nig­li­che Schau­spiel­haus, um den ers­ten Teil des Faust zu se­hen. Auf der Ga­le­rie zog er sich hin­ter einen Pfei­ler zu­rück. Er hat­te kei­nen Be­kann­ten in Ber­lin, schäm­te sich aber sei­nes bil­li­gen Plat­zes. Sei­ne Ei­tel­keit leg­te ihm Op­fer auf. Im Zwi­schen­akt stieg er, nicht weil es ihm Freu­de mach­te, son­dern weil die Selb­st­ach­tung es ihm ge­bot, ins Par­kett hin­ab und dräng­te sich auf dem Kor­ri­dor in der gu­ten Ge­sell­schaft um­her.

Ein­mal stau­te sich der Zug der Wan­deln­den, weil vie­le gaf­fend und hor­chend zwei be­deu­tend aus­se­hen­de Her­ren um­dräng­ten. Den grö­ße­ren von ih­nen er­kann­te An­dre­as so­fort wie­der; es war der Pro­fes­sor Schwen­ke, ein Aka­de­mi­ker, der sich eine Aus­nah­me­stel­lung ver­schafft hat­te da­durch, dass er al­les Mo­der­ne pro­te­gier­te. Er trug eine Künst­ler­lo­cke auf der Stirn, hielt die Hän­de in den Ta­schen sei­nes hel­len Jacketts und hat­te so große Furcht, pe­dan­tisch zu er­schei­nen, dass er beim Spre­chen den Ober­kör­per stets in ei­nem bur­schi­ko­sen Schwun­ge er­hielt. Sein Ge­gen­über war einen Kopf klei­ner, bart­los, und sein bors­ti­ges schwar­zes Haar hing über ei­nem Hals­kra­gen von zwei­fel­haf­ter Wei­ße. Er hat­te eine Ad­ler­na­se und gelb­le­der­ne Ge­sichts­haut, und sein zu wei­ter Geh­rock reich­te bis un­ter die Knie hin­ab. An­dre­as war sehr be­gie­rig zu wis­sen, wer die­se Per­sön­lich­keit sei, die äu­ßer­lich zwi­schen Cl­er­gy­man und Kon­zert­vir­tuo­sen un­ge­fähr die Mit­te hielt. Ein Herr, der von fern dem Klei­nen wink­te, rief:

»Herr Dok­tor Abell!«

»Soll­te das Abell sein?« dach­te An­dre­as, »der Kri­ti­ker des ›Nacht­ku­rier‹?«

Er konn­te es kaum fas­sen, dass man die großen Män­ner, die im Reich der Be­grif­fe leb­ten, hier in der Wirk­lich­keit wie­der­fand. Sein Herz schlug hö­her, und er schau­te sich arg­wöh­nisch um, ob man ihm et­was an­mer­ke. Denn er woll­te um kei­nen Preis naiv aus­se­hen.

Von sei­nem Ga­le­rie­platz such­te er die bei­den Her­ren wie­der auf; sie sa­ßen dicht hin­ter dem Or­che­s­ter. An­dre­as schiel­te mehr­mals has­tig nach sei­nem Nach­barn, ei­nem blon­den jun­gen Man­ne in be­schei­de­nem schwar­zen Röck­chen. End­lich hielt er es nicht mehr aus:

»Ent­schul­di­gen Sie«, sag­te er, »ich bin kurz­sich­tig. Ich mei­ne dort vorn den Dok­tor Abell zu er­ken­nen?«

Er be­müh­te sich, ganz dia­lekt­frei zu spre­chen. Der jun­ge Mann er­wi­der­te höf­lich:

»Ge­wiss. Das ist Dok­tor Abell. Er sitzt ne­ben Dok­tor Wa­che­les vom ›Ka­bel‹. Zwei Rei­hen hin­ter den Her­ren se­hen Sie auch Dok­tor Bär von der ›A­bend­zei­tung‹ und Dok­tor Thu­nich­gut von der ›Klei­nen Bör­se‹.«

Ne­ben ih­nen mach­te man »Pst!«, und der Vor­hang ging auf. An­dre­as sah nichts an­de­res mehr als die Rücken der Kri­ti­ker. Sie nah­men Plät­ze ein, de­nen auch er sich ge­wach­sen fühl­te. Mit san­gui­ni­scher Fan­ta­sie mal­te er sich schon sei­nen Ein­tritt in den Saal aus. Er schritt ge­las­sen, im Ge­fühl sei­ner Unent­behr­lich­keit, auf den ihm re­ser­vier­ten Ses­sel zu. Er lehn­te sich zu­rück, ver­schränk­te die Arme und lausch­te nach­läs­sig mit mil­dem Lä­cheln den Künst­lern, die mehr für ihn als für tau­send an­de­re spra­chen. Ei­ni­ge Zei­len in der Re­dak­ti­on, wo­hin er nach der Vor­stel­lung fuhr, flüch­tig auf das Pa­pier ge­wor­fen, si­cher­ten ihm Macht, Ein­fluss, ein gu­tes Ein­kom­men und eine an­ge­se­he­ne ge­sell­schaft­li­che Stel­lung in Ber­lin. Der Gum­pla­cher Schul­meis­ter durf­te die­se Zu­kunft nicht durch­kreu­zen. Das be­ru­fe­ne Ta­lent brach sich Bahn.

Um sich selbst in sei­nen Hoff­nun­gen zu be­stär­ken, hät­te er sie gern laut aus­ge­spro­chen. Er sah mehr­mals schnell um sich und schnapp­te vor Er­re­gung nach Luft. Sein Nach­bar, der ihn durch einen schwarzum­ran­de­ten Knei­fer still an­blin­zel­te, sag­te ver­bind­lich:

»Wir sind wohl Kol­le­gen?«

An­dre­as stutz­te und be­sann sich.

»Sie sind auch Schrift­stel­ler?« frag­te er.

Der an­de­re ver­beug­te sich.

»Fried­rich Köpf, Schrift­stel­ler.«

Er sprach mit ge­spitz­ten Lip­pen, als sei es ihm eher pein­lich, dies ein­zu­ge­ste­hen. An­dre­as wur­de im Ge­gen­teil rot vor Ver­gnü­gen, wäh­rend er sich vor­stell­te. Es war das ers­te Mal, dass er sich als Li­te­rat be­zeich­ne­te. Er mein­te sei­ne Lauf­bahn hier­mit in al­ler Form zu be­gin­nen.

»Ich ma­che al­ler­dings ge­ra­de die ers­ten Schrit­te in mei­nem Be­ruf«, setz­te er hin­zu.

»Oh, das be­ru­fe­ne Ta­lent bricht sich Bahn«, ver­si­cher­te der jun­ge Mann.

An­dre­as rich­te­te sich auf und sah ihn dro­hend an; aber er über­zeug­te sich, dass der an­de­re ganz harm­los lä­chel­te. Er ver­setz­te dar­auf:

»Ich bin bis­her bloß Mit­ar­bei­ter ei­nes Pro­vinz­blat­tes ge­we­sen.«

»Ah, Sie sind be­reits jour­na­lis­tisch tä­tig?«

»Ich habe am Feuil­le­ton mit­ge­ar­bei­tet.«

An­dre­as ver­mied es, das un­be­rühm­te Blätt­chen zu nen­nen, das sei­ne jun­ge Kraft ge­won­nen hat­te, und sein neu­er Be­kann­ter war dis­kret ge­nug, nicht da­nach zu fra­gen. Er sag­te über­haupt nichts mehr, son­dern hör­te voll Teil­nah­me zu, wie An­dre­as die Ge­dich­te zu­sam­men­rech­ne­te, die der »Gum­pla­cher An­zei­ger« ge­bracht hat­te, und von dem er­mu­ti­gen­den Er­fol­ge sei­ner No­vel­le er­zähl­te.

Das Ge­spräch ward un­ter­bro­chen. Nach Schluss des Ak­tes be­gann An­dre­as wie­der:

»Aber in Ber­lin bin ich bis­her ganz fremd.«

»Wirk­lich?« sag­te Köpf zwei­felnd.

»Ich wür­de mich ja gern hier jour­na­lis­tisch be­tä­ti­gen, aber es ist so schwer, An­schluss zu fin­den.«

»Oh, was das an­be­langt, man wird über­all mit of­fe­nen Ar­men auf­ge­nom­men.«

»Wirk­lich?« frag­te An­dre­as sei­ner­seits.

Merk­wür­dig, er wuss­te nie­mals, was er aus den Wor­ten des Kol­le­gen ma­chen soll­te, ob­wohl al­les, was die­ser sag­te, un­ge­mein gut­mü­tig klang. Köpf schi­en das Miss­trau­en des jun­gen Man­nes zu be­mer­ken und es be­sei­ti­gen zu wol­len. Er ver­setz­te:

»Ich kann Sie zum Bei­spiel in das ›Café Hur­ra‹ ein­füh­ren, wenn Ih­nen dar­an liegt.«

»›Café Hur­ra‹?« frag­te An­dre­as.

»Ei­gent­lich Café Küh­le­mann, Pots­da­mer Stra­ße. Sie tref­fen dort ver­schie­de­ne Mit­ar­bei­ter an­ge­se­he­ner Zei­tun­gen.«

»Ah!« rief An­dre­as dank­bar und voll Hoff­nung. »Das wäre ja au­ßer­or­dent­lich freund­lich von Ih­nen.«

»Also kom­men Sie nächs­ten Don­ners­tag. Dann fin­den Sie mich wahr­schein­lich dort.«

Köpf emp­fahl sich gleich nach be­en­de­ter Vor­stel­lung. An­dre­as such­te, höchst zu­frie­den und den Schlag­ring kamp­fes­mu­tig in der Faust, sei­ne Woh­nung in der Li­ni­en­stra­ße auf. Der Gum­pla­cher Schul­meis­ter lag weit hin­ter ihm, es be­gann ein neu­es Le­ben.