Читать книгу Aus den Tiefen des Tages und der Geschichte - Helmut Lauschke - Страница 14

Weißer Schimmel,

brauner Kümmel,

schwarzer Lümmel!

Die Blätter der Schere,

sie schneiden ins Leere.

Von der Wehr knallen Schüsse,

und hinter der Mauer wechseln die Küsse.

Das Eisen der Felgenringe knirscht im Sand

auf schmalen Wegen durch’s herbstliche Land.

Wer ist’s, der ohne Hemd steht gegen die Wand?

Auf was wartet er? Weg ist die Frau aus höherem Stand.

Man muss es erfragen,

denn zu viel ist vor Wänden schon passiert.

Im Ohr schwirren die Klagen,

bevor der Offizier zum Meldegang sich rasiert.

Als dann die Granaten scheußlich knallen,

krachen Dach und Wände aus den Hallen.

Köpfe fliegen, Arme, ganze Körper durch die Luft,

als wäre oben drüber ihre letzte, vorgesehene Gruft.

Trommeln wirbeln leise, laut und wieder leise,

dann verliert die Fanfare doch den letzten Ton.

Mit Resten häuft der Tod sich auf dem ersten Gleise,

schon beginnt auf Gleis >zwei< die Geburt der neuen Fron.