Читать книгу Любви не названа цена… - Ирина Арсентьевна Коробейникова - Страница 13

Приди. Случись. И рук октябрь согрей мне.

Мой листопад прими как дар, всерьёз…

Я стать хочу твоим стихотвореньем,

написанным тобой при свете звёзд.

В моей квартире свет… Хотя нет света,

ни света – ни самой квартиры нет.

Да, нелегко бездомного поэта

любить, с его печальной ношей лет.

Да не поэт – так… разжигатель солнца,

хранитель тишины в твоих глазах.

Давай с тобою крадучись вернёмся

на жизнь назад, на музыку назад.

Мы, люди, хоть не манекены в ЦУМе,

но тоже – просто вещи, миражи.

Давай с тобой медлительно станцуем

прекрасную, как эта осень, жизнь.

Любовь – она бессмертна и смертельна,

никчемна и священна, как латынь…

В тебя войдут прозрачные метели —

и станет север сердцем золотым.

В пол-любви, вполсилы, вполнакала.

Вряд ли так нам сбыться суждено.

Жизнь твоя займёт лишь полбокала.

Это будет горькое вино.

Всё твоё изменчивое счастье

и на небо так похожий взгляд

тихо рассыпаются на части,

словно золотистый листопад.

Дорогое, нежное сиянье,

дорогие, нежные слова…

Нас украдкой день, как Модильяни,

в сагу тополей дорисовал.

Наши руки пахнут сентябрями.

В цвет протуберанцев голубых,

как землетрясение, нагрянет

время быть любимым и любить.

Будешь счастлив, позабыв о прошлом,

утопая в близости родства,

ненаглядной, милой и хорошей

женщину, сквозь осень, называть.

Пусть жестоки годы, расстоянья,

жизнь пускай горчит глотком вина —

дорогое, нежное сиянье

никогда не иссякает в нас.