Читать книгу Любви не названа цена… - Ирина Арсентьевна Коробейникова - Страница 19

Боль стучится в висок

мерно.

Ком стоит тошноты

в горле.

Голове и мозгам

скверно.

Ну, а, в общем-то, всё

в норме.

Просто это с утра

буря

завихрилась, поймав

вспышку.

Солнце, яростный глаз

жмуря,

раскалило магнит

слишком.

Просто буря с тобой

схожа.

Ветер солнечный – твой

почерк.

Я пытаюсь понять —

что же

этой ты принесёшь

ночью?

Просто рядом с тобой

сложно.

Наши полюсы – плюс,

минус.

Просто… жить без тебя невозможно…

Ты сегодня опять снилась.

Эй, музыкант, сыграй ещё для нас.

Ты знаешь толк в мелодиях любви.

О ней твой саксофон ведёт рассказ

неспешный. Ну а ты лови

ответных вздохов невесомый пух,

ответных взглядов трепетный огонь…

А чтоб костёр восторга не потух,

ты вновь мундштук легко губами тронь.

Тот час же отзовётся саксофон

и выплеснет мелодию до дна.

И Ей в глаза взглянуть решится Он.

И шаг навстречу сделает Она.

И двое, взявшись за руки, шагнут

в прекрасный мир, где солнце – на двоих,

где детский смех и ласковый уют…

Так почему ж твой саксофон затих?

Играй же, музыкант, ещё играй,

ты знаешь толк в мелодиях любви.

А я с тобой – до края и за край.

Ты только лишь негромко позови.

***

Злорадно шепчет дождь простудный —

мол, одиночества печать…

со временем тягаться трудно,

с начала не дано начать…

А где-то в параллельном мире

дождинки стынут на лету.

Мужчина ходит по квартире

и ставит чайник на плиту.

Он ждёт меня, я знаю точно,

готовит ужин для меня.

А наша маленькая дочка

глаз не отводит от огня.

Лохматый кот когтистой лапой,

усердно шкрябает живот.

И мой сынишка громко папой

мужчину этого зовёт.

Мир на замке, а ключ потерян,

куда-то брошен сгоряча.

Но я открыть сумею двери

и без пропавшего ключа.

С ленивой грацией небрежной

кот заберётся на кровать.

И будут ходики неспешно

иное время отбивать.

Протянет руки мне навстречу

единственный мужчина мой.

Покой опустится на плечи.

Я наконец вернусь домой!

Не дождёшься, что б я до полуночи пялилась в книгу,

упиваясь твоими стихами, как горьким вином.

Мне бы лёгкий романчик с понятной несложной интригой —

и заснуть, как младенец, спокойным и радостным сном.

А творенья твои – буря, шторм, ураган – не приемлю.

Каждый образ замешан на боли и ею повит.

Ты вгрызаешься в мозг, словно бур в ошалевшую землю,

от прорыва эмоций имея законный профит.

Не дождёшься… не стану… Но руки движеньем невольным

раскрывают обложку, страниц уголки теребят…

Затоскует душа, строк надрывных омытая болью.

И опять не уснуть… Чёрт возьми, ненавижу тебя!

***

Я устала от слов, объяснений, пустых обещаний

Я устала смотреть в замутнённые ложью глаза.

Заблудилась любовь в тёмной чаще обид, умолчаний.

Нам друг другу давно уже нечего больше сказать.

Мы когда-то с тобой не могли надышаться друг другом.

Шли по жизни вдвоём, и рука замирала в руке.

А теперь вот бежим заколдованным призрачным кругом

и не можем его разорвать на прощальном витке.

Мы не в силах расстаться, и маяться нет больше мочи.

Ты не хочешь уйти, ну, а я отпустить не могу.

Нас связали надёжно те давние дивные ночи,

те слова, что писали на девственно чистом снегу.

Я устала от слов. Нет, не тех, что писали когда-то —

а сегодняшних, лишних, пустых, прикрывающих ложь.

И, конечно, сама, как всегда, я во всём виновата…

Ну, а ты, мой герой? Не поймёшь… Не простишь… Не уйдёшь…