Читать книгу Любви не названа цена… - Ирина Арсентьевна Коробейникова - Страница 21

Спать уходит день уставший,

Укрываясь синим пледом.

И становится вчерашним

Разговор наш за обедом.

Пробежит ещё неделя,

Превратится он в давнишний,

И слова, что так летели,

Станут в настоящем – лишнем.

Так зачем ругаться, милый,

Если время всё стирает?

За окошком чёрным углем

Ночь тихонько догорает.