Читать книгу Десятки лет - Ирина Иванченко - Страница 10

Безымянные дни, как лестницы,

бесконечные и во мрак.

Назови меня другом, только ты

чертишь кровью по скуле: «Враг»,

только ты бьешь наотмашь именем

не моим. Ухожу чужой.

Только разве чужой знать может, что

ты бледнеешь, когда ты лжешь?

Только разве чужой знать может, как

ты не в силах ночами спать,

представляя во мраке лестницу,

по которой послал шагать?