Читать книгу Десятки лет - Ирина Иванченко - Страница 7

Глаза как стеклянные. Смотришь, и тени прошлого

обретают тело, размалывают в крошево

все, что могли бы выстроить, выковать, изваять.

Боль – ледяная гладь,

боль – ледяной кокон с телом твоим внутри,

я – зевака, шагающий мимо ее витрин,

где ты, не протягивая рук, молишься белым ртом.

Тени твои заходят в меня, как в дом,

тени твои забирают все то, чем жил,

тени твои обтачивают ножи

о кости, неподвластные времени и векам.

Ты молишься, но твои боги теперь – ветра,

череп, в снегах оставшийся, облизавшие до кости.

Тот, мертвый, меня прости.