Читать книгу Десятки лет - Ирина Иванченко - Страница 13

Джеймс,

я сам это выбрал: огонь и пули,

бессчетность смертей, их смешной итог

(две даты, где прочерк посередине —

все то, что от жизни оставить смог).

Я сам это выбрал, но только годы

на дату рождения, как на нить,

садятся, как будто им длиться вечность;

тебе – ее падать, мне – не ловить.

Тебе – ее видеть в глазах мелькнувшей

всем тем, что прожить уже не дано,

а мне бесконечно искать дорогу —

и никогда не найти —

домой.