Читать книгу Десятки лет - Ирина Иванченко - Страница 17

В сорок заснеженном, окровавленном

выбыл, сгинул, погиб.

Сколько мне в снах

истаптывать сапоги?

Сколько тянуться,

вновь тебя упуская?

Я – стою на краю,

ты – срываешься, летишь с края,

разбиваешься там,

куда вряд ли приводят карты.

Сердце сходит с прямой

задолго еще до старта,

едва слышит в кошмаре

эхо колес стука.

Ведь ты снова протянешь,

а я не словлю – руку.