Читать книгу Десятки лет - Ирина Иванченко - Страница 18

Разрезали, как ткань, подворачивая вовнутрь

гнев и ненависть, жажду убить. И ни шва наружу.

Ты зовешь меня именем. Именем не моим,

а того, кто во мне давно мертв, но зачем-то нужен.

Шрамы, точки чернил, детства памятная деталь —

все сползает, как шкура змеиная. Просто выкинь,

потому что все это – то, чего не хочу,

и навряд ли, давай по-честному, я привыкну:

меня, как второсорт, спрессовали в живой кусок

мяса, полного боли, и током бьют, чтоб плясалось.

Только ты… ты безумен, и выживший Франкенштейн

для тебя – божья милость. И ты забываешь жалость,

ты меня не жалеешь, ты мне вскрываешь швы,

лезешь в раны, не видя, что руки по локоть в соли,

и мне больно. Но ты, погруженный в личный ад,

стал страшнее их всех. Я прошу тебя: хватит боли.