Читать книгу Десятки лет - Ирина Иванченко - Страница 6

Я не звоню ни тебе, ни в двери,

я не спешу на глаза являться,

можешь обидеться и простить,

можешь навеки разобижаться.

Все, что мне можно, что я могу,

этого мало, но в счет оплаты

я приношу тебе этот ком,

обложенный белой пушистой ватой.

Я замираю, и выдох-вдох

слишком не слышны, чтоб ты открыл мне.

Если б ты ведал, как на шаги

те мои, прочь от тебя, мне вылось,

как жгло мне душу, а не разлом

хрупких костей в слишком хрупком теле.

Лучше бы взрывами разнесло

сердце мое, как тот геликерриер.

Я ухожу, но под дверь твою

кладу этот ком, может, даст ответы.

Самое хрупкое в Советском Союзе

всегда заворачивали в газету.