Читать книгу Паутина правды - Кейт Миллер - Страница 3

Адреналин от первого клиента ещё бурлил в венах. Думаете, сидеть в офисе и ждать – это для детективов? Нет, хищники охотятся. Я схватила камеру, ключи от старой «Шкоды» накинула кожаную куртку поверх пиджака – юбка слегка задралась, напомнив о теле под ней. Вышла на улицу, солнце уже клонилось к закату, тени удлинялись, цепляясь за фасады зданий. Улица Туманов, 13 – полчаса езды через окраины, где фонари мигали, а голуби шныряли под ногами. Запах одеколона клиента всё ещё витал в ноздрях.       Совпадение? Ха.

Припарковалась в тени напротив дома – серый пятиэтажный монстр с облупившейся краской, окна светятся жёлтым. Квартира 66 на третьем этаже: шторы приоткрыты, силуэт женщины в красном платье, облегающем, как перчатка. Жена. Красивая, как грех, – слова клиента эхом. Ждала. Минут через двадцать подъехала чёрная «Ауди», выскочил парень – молодой, атлетичный, в обтягивающей рубашке. Обнял её в подъезде – страстно, руки скользят по спине, ниже. Я щёлкнула камерой через объектив: поцелуй, жадный, её стоны почти слышны сквозь стекло. Они скрылись в лифте, но через минуту – свет в окне 66. Тени плясали: она сбрасывает платье, тело белеет в полумраке, он прижимает к стене. Бёдра раздвигаются, ритм ускоряется – стоны громче, окно приоткрыто. Я щёлкала затвором, чувствуя, как к горлу подступает тошнота, не для слабонервных такая работа оказалась. Щёлк-щёлк.

Доказательства готовы. Но что-то кольнуло: тень снаружи, у соседнего балкона. Силуэт? Сердце ёкнуло. Он следит за мной?

Сняла ещё пару кадров, мотор заглох. Вылезла размять ноги – туфли стучали по асфальту, холод пробирался под юбку. И тут под дворником – конверт, мокрый от росы. Сердце ухнуло в пятки. Открыла: фото моего офиса сегодня, табличка «Тень Хищника» чётко, тень в окне – моя? Надпись красной помадой: «Как поживаешь, крошка. Следи за тенью». Запах сигарет и одеколона ударил, как кулак. Руки задрожали, фото выпало в лужу. Клиент? Нет. Это не он. Это тень. Тень ожила, играет через дела.

Села в машину, газанула обратно – скорость за сотню, фары режут ночь. Мысли вихрем: шантажист из прошлого дела – жертва или сообщник? Его фото мелькнуло в флэшбеке: маска в переулке, пальцы на шее. «Привет, крошка».

Дома – нет, в офис. Не могу вернуться туда, где он может ждать. Заперлась, включила лампу – свет резанул по глазам, выхватывая из темноты стол, стулья, раскладушку. Разложила снимки жены на столе: измена чистая, чёткая, без намёка на двусмысленность. Но конверт… Он разрушал всю картину, превращал дело в пазл с недостающими кусочками.

Звоню клиенту. Гудки – долгие, будто он ждёт, пока я передумаю.

– Дело сделано. Доказательства есть. Но у меня вопрос: кто подбросил фото моего дома?

Пауза. Смешок – знакомый, вибрирующий, как струна, натянутая до предела.

– Не знаю, мисс Смит. Но вы молодец. Пришлю остаток аванса завтра.

Трубка замолчала. Часы – полночь. Тишина, но не та, что успокаивает, а та, что давит, сжимает горло. И тут – стук в дверь. Тихий, но настойчивый.       Офис в подвале, улица мертва. Думаете, паранойя? Нет. Кто‑то шепнул снаружи: «Все только начинается, крошка».

Сердце заколотилось, как пойманная птица. Ладони вспотели, но я сжала кулаки, заставляя себя дышать ровно. Замок щёлкнул. Дверь приоткрылась…

За ней – тьма. Но в этой тьме что‑то двигалось. Что‑то, что ждало меня.