Читать книгу Паутина правды - Кейт Миллер - Страница 6

Рассвет пробивался сквозь жалюзи – бледный, неуверенный. Я лежала на кушетке, прислушиваясь к дыханию Марка в кресле, напротив. Он не спал: глаза полуприкрыты, пальцы сжимают подлокотник. В этом молчании чувствовалось не спокойствие, а натянутая пружина.

– Ты так и не уснул, – прошептала я.

Он не ответил сразу. Повернул голову, взгляд скользнул по моей расстёгнутой блузке. В глазах – не похоть, а холодная оценка угрозы.

– Пуговица, – сказал он наконец. – Где она?

Я потянулась к полу, нащупала ткань. Пусто.

– Не нашла.

Марк встал, подошёл к окну. Распахнул жалюзи – свет ударил в глаза.

– Кто‑то был здесь. Не сон.

Мы начали осматривать офис для поиска улик. Ничего явного не нашли, ни следов, ни грязи, ни отпечатков, но… на столе лежал волос черный. Он точно был не мой (у меня каштановые волосы) и не Марка у него светлые. На подоконнике – отпечаток ладони, смазанный, будто кто-то опирался, чтобы заглянуть внутрь.

Марк сфотографировал все на телефон и отправил кому-то (я не стала спрашивать). Его глаза сузились – коп на работе.

– Это не случайность, Джесс. Он знает, где ты спишь. Знает, когда ты уязвима.

Нас ждал подвал Туманов, 13. Но сначала мы захотели проверить еще раз Итана.

Марк достал свой ноутбук – старый полицейский, у которого имелся доступ ко всем базам.

– Давай еще раз пройдемся по его делам. Жена, бизнес, связи. Может мы найдем зачем ему пугать тебя.

На экране – фото Итана, лицо гладкое, уверенное, шрам едва заметен. Рядом – его жена, модель, снимки с разных модных показов.

– Разводы, алименты, – бормотал Марк. – Нет ни долгов, ни врагов в бизнесе. Что-то не сходится.

Я вспомнила сон: «Хочу попробовать тебя на вкус».

– А если это не про деньги? – сказала я. – Если он… одержим? Или мстит за что-то старое?

Марк замер, посмотрел на меня:

– Одержимость – это мотив. Но кто он: Итан или двойник? Шантажиста ты раздавила. Может его брат? Или месть за другое какое-то дело?

Вдруг тишину прервал телефонный писк. Мы с Марком вздрогнули от такой неожиданности. СМС – без номера:

«Ты думаешь, он защитит тебя? Посмотри в зеркало». 

Дрожь прошлась по телу, обернулась к зеркалу на стене. На стекле – тонкая царапина, похожая на улыбку. Свежая. Руки задрожали. Это значило одно – он правда был тут той ночью.

Марк схватил телефон, попытался отследить. Бесполезно – блокировка.

– Он играет, – сказала я. Голос сорвался. – Хочет, чтобы я боялась.

– И чтобы не пошла в подвал, – добавил Марк. Глаза стальные. – Значит, идём прямо сейчас.

Мы вышли на улицу. Город только просыпался: люди спешили, не глядя по сторонам. Я опустила глаза на свою блузку и поняла, что так лучше не идти в тот подвал с дыркой на ней. Попрошу Марка заехать ко мне домой переодеться. Или лучше поспешить?

Мы шли молча – плечом к плечу. Я то и дело оглядывалась по сторонам, несколько раз даже останавливалась и вглядывалась в прохожих: за нами? Нет. Но ощущения взгляда между лопаток жгло, как нож из сна.

Марк открыл свою машину черную, как ночь «Ауди», я присвистнула:

– Ничего себе, откуда такая у тебя?

– Хорошо зарабатываю, шучу подарили родители, – улыбаясь ответил он.

– Марк, как ты думаешь стоит ли переодеться? – взглядом показывая на свою блузку.

– Думаю, лучше поспешить, но ты можешь взять мою куртку, если тебя это напрягает, – трезво ответил он.

Я молча кивнула и почему выходя из офиса не взяла свою куртку, видимо поток мыслей вывел меня из себя. Обычно я никогда ничего не забываю.

Надев куртку Марка, от которой пахло его одеколоном с нотками цитруса, мы сели в машину и держали свой путь в подвал. Она идеально скрыла дыру, где не было пуговицы в моей блузке.

Улица Туманов, 13 представляла из себя район из кирпичных домов, узкие дворы и отчетливый запах сырости и табака, как будто это место пропахло тем преследователем – его обитель.  Наконец мы подъехали к нужному подвалу – железная и ржавая дверь, замок старый, как в кошмаре. Ключ из конверта идеально вошел. Щелк.

Дверь отварилась со страшным скрипом.

– А если там… он? – сглотнула я, сердце колотилось.

– Сейчас и узнаем, – уверенно без страха сказал Марк.

Мы оказались внутри подвала.

Тьма густая окутывала нас. Единственное, что спасало от неё фонарь телефона. Запах плесени и табака витал здесь. Тот самый. Сердце ушло туда, где пятки.

Стена – фото. Меня. Стажировка, переулок, офис. Моя пуговица: «Первая капля».

Вырезка: «Новичок-коп убила подозреваемого в деле. Самооборона».

«На фото мои глаза обведены красным – будто прицелился». 

Фото близнецов – лица идентичные, как зеркало. Один с дыркой от пули в груди. Второй замазан.

Надпись: «Ты убила одного. Второй заберёт тебя».

Я замерла.

«Близнецы? Кого я застрелила тогда в той перестрелке?»

Борьба, выстрел – самооборона. Но для него – убийство.

Марк обвёл фонарём: карта города с отметками – мой дом, офис, кафе. Манекен в углу – женская одежда, блузка как моя, три пуговицы оторваны. Нож рядом – гравировка «За брата».

Рядом с манекеном – дневник с записями: «День 7: она спит в офисе. День 12: пьёт кофе в Углу».

– Он готовился. Репетировал сон, – шепнула я. Мурашки по коже.

Скрип половиц под ногами мстителя. Обернулись. В проёме – силуэт. Тень на лице, шрам блеснул.

– Ну что, хищница, – голос низкий, вибрирующий. – Готова искать глубже? Узнала про брата?

Марк шагнул вперёд, закрывая меня. Рука к кобуре.

– Уходи, – рыкнул он. – Это не твоя игра.

Человек рассмеялся – знакомо, до дрожи:

– Моя. С самого начала. Ты, стажёрка, убила моего брата-близнеца. Нажала курок. «Самооборона»?  Ха. Теперь узнаешь вкус потери. Медленно. И твой коп узнает, что ты скрываешь.

Марк побледнел. Сжал кулаки. Незнакомец кивнул на него:

– Взял деньги два года назад? Знаю. Теперь вы оба в моей паутине.

Марк молчит. Я смотрю на его сжатые кулаки – те самые, что держали меня в безопасности. Теперь они связаны с чем‑то тёмным.

«В голове стучало: Взял деньги… Как долго он лгал?».

Марк щелкнул затвором пистолета: «Стоять!»

Человек лишь вновь рассмеялся.

Взглянула на Марка на нем не была лица.

Снаружи – вой сирен.

– Твой сигнал тревоги сработал, коп.

Снял маску – его лицо копия мёртвого близнеца, но шрам на правой щеке (у того – левая).

Ушёл в чёрный ход.

Я схватила Марка:

– Ты вызвал копов? Знал?!

Марк молчит, бледный.

Телефон Итана: «Где фото? Твоя тень знает про нас близнецов».

А за спиной – тихий смех. Или это ветер?

Думаете, мотив ясен? Нет. За брата – да.

Но Марк скрывает взятку. Итан звонит.

Мы остались вдвоём. Марк всё ещё молчал. А в темноте – тихий хлопок. Один. Второй. Кто‑то медленно хлопал в ладоши. Третий брат или их главный? 

Кто дергает нити? Подвал пустел, тени шевелились.