Читать книгу Паутина правды - Кейт Миллер - Страница 4

Дверь приоткрылась с тихим скрипом. Сердце стучало в ушах громче, чем ночной ветер за окном. Думаете, я ждала увидеть его – того, в маске, с пальцами на шее и шёпотом «крошка»? Нет. Коридор офиса был пуст, как моя квартира после бессонной ночи. Только тусклая лампочка над лестницей мигала, отбрасывая тени, похожие на пальцы.

Я высунулась, фонарик телефона осветил потрёпанный коврик у порога. Там лежал конверт – белый, как призрак, с красной помадой: «Для Джессики». Руки задрожали, но я нагнулась, схватила. Внутри – не фото, а ключ. Старый, ржавый, с гравировкой: «Туманов, 13. Подвал». И записка: «Ищи глубже, хищница. Твоя тень ждёт».

Запах одеколона снова – табак и полынь. Как у клиента. Совпадение? Чёрт возьми, нет. Злодей играет, заманивает в свою паутину.

В тишине я услышала только удаляющиеся шаги по лестнице. Первая мысль – сорваться и побежать за ним, закончить эту грёбаную игру здесь и сейчас. Но инстинкты орали обратное: не сейчас. Если брошу всё и рвану вслепую, могу просто влететь в его ловушку. А если не побегу… вдруг второго шанса так близко к нему уже не будет? В груди всё сжималось от злости и страха.

Пришлось заставить себя думать холодно. Паника – его оружие, не моё. Единственное разумное решение, которое пришло в голову, – вернуться в офис, запереться, собрать все улики и уже не одной идти на него, а с планом.

Заперла дверь на два оборота, села за стол, уставившись на ключ. Полночь. Одиноко. Пора звать подмогу.

Кто первый на ум? Марк – бывший коллега из участка, тот самый скептик с щетиной и ухмылкой, который всегда подкалывал меня на стажировке. «Джессика, ты слишком горяча для копов, – шутил он, оглядывая фигуру. – Переходи ко мне, буду твоим личным детективом». Тогда я фыркала, но номер его сохранила.

Набираю. Гудки – долгие, как моя паранойя. Наконец:

– Марк? Джессика Смит. Срочно. Офис, сейчас.

Сонный рык:

– Середина ночи, крошка. Что горит?

– Не «крошка». Твоя любимая шантажистка из прошлого дела. Приезжай в моё агентство. Адрес пришлю. Принеси кофе. И… глаза на затылке.

Через двадцать минут – стук, знакомый, уверенный. Открываю: Марк в джинсах и кожанке, с двумя стаканами из «Старбакса». Глаза блестят – смесь любопытства и того самого подката. Рост под два метра, плечи широкие, щетина серебрится в свете лампы. Запах его одеколона – свежий, без табака, приятный контраст.

– Джесс, – растягивает, обнимает за плечи чуть дольше нужного. Рука скользит по спине, почти к талии. – Ты выглядишь… как всегда убийственно. Что стряслось? Новый шантажист?

Я отстранилась, но тепло его тела кольнуло – приятно, чёрт. Села за стол, показала конверты, фото жены, ключ. Он присвистнул, сел напротив – слишком близко. Колено коснулось моего под юбкой. Намёк? Ха, Марк не меняется.

– Ладно, рассказывай по порядку. И кофе пей, а то бледная, как привидение.

Выдохнула тяжело, как после бега. Рука Марка всё ещё теплилась на моей, но я начала – от первого лица, без фильтров, как на допросе самой себя:

– Несколько месяцев назад, после смены. Дождь хлещет, переулок – сплошная лужа. Бегу домой, спотыкаюсь, падаю. И вдруг он – тень в плаще, пальцы холодные убирают мне волосы, шепчет: «Привет, крошка. Давно не виделись». Взгляд по телу – как ощупал. Ушёл в темноту. А на следующий день я добила то дело со шантажистом – гад разводил богатых жён на деньги, фото их голых по всей сети. Я вычислила его серверы, сдавала его копам с потрохами. Наверху оценили – дали премию, связи, деньги на старт агентства. Коллеги шипели за спиной, но плевать. А теперь этот клиент с изменой жены, фото моего дома в его конверте, конверт под дворником моей машины, и ключ с гравировкой «Туманов, 13. Подвал». Он знает, где я живу, где работаю. Всё обо мне.

Марк слушал молча, жуя губу, глаза серьёзные – ни следа ухмылки. Наконец выдохнул, наклонился ближе:

– Чёрт, Джесс, это не паранойя. Этот ублюдок реально охотится. Шантажист, клиент, конверты – всё связано. Ты в дерьме по уши.

Пауза. Потом его рука накрыла мою – тёплая, сильная, но не липкая.       Глаза скользнули по блузке – да, подкатывал, гад, – но голос остался стальным:

– Помнишь то дело с допросом? Ты в той юбке раздавила подозреваемого за пять минут. Ты всегда была лучшей. Давай, я помогу. Для тебя – всё, что угодно. Но серьёзно.

Я кивнула, тепло его ладони кольнуло – приятно, несмотря на адреналин.

Сердце ёкнуло – не только от дела.

– Спасибо, Марк. Но серьёзно: проверь ключ, адрес. И клиента – зовут… подожди.

Достала визитку: Итан Волкер, телефон. Он кивнул, достал свой ноут – старый полицейский, с доступом к базам.

– Смотрим. Итан Волкер, 42 года, бизнесмен. Жена – модельша. Разводы, алименты. А шантажист из твоего дела… – Пальцы застучали. – Осуждён, сидит. Но сообщники? Есть один – не пойман. Фото размытое, но… рост, маска похожи на твоего из переулка. И есть второй – мертв, ты его пристрелила.

Я замерла, вцепилась в край стола.

– Погоди… как Волкер связан с моим шантажистом? И откуда эта тень знает адрес моего агентства, мою машину? Она следит месяцами!

Марк откинулся, глаза в глаза, голос ниже:

– Потому что ты раздавила их лидера, Джесс. Горячая, умная, рвёшь всех. Шантажист охотился за копами-выскочками вроде тебя. А теперь его сообщник мстит. Ты в игре, где правила меняют на ходу. Но со мной – не пропадёшь.

Рука снова на моей, большой палец погладил запястье – электричество пробежало. Подкат чистой воды.

– Может, после дела отметим? Вино, ты в этой юбке…

Я усмехнулась, убрала руку – мягко.

– Сначала дело, герой. Что с ключом?

Марк взял ключ в руки, повертел под лампой – ржавчина осыпалась, гравировка "Туманов, 13. Подвал" блестела свежей.

– Ключ похож на гаражный. Попробую пробить аренду склада через старые каналы – Достал телефон, зашёл в полицейский портал по старым паролям. Пальцы застучали. – Есть! Подвал Туманов, 13 – заброшенный склад, арендован две недели назад на подставное лицо: ООО "СервисБыт", учредитель – номинал без лица. Камеры по периметру. Попробую получить доступ через управляющую компанию – у меня ещё остались связи.

Минуты тикают, кофе остывает. Экран мигнул: видео с камеры – силуэт в плаще входит в подвал вчера, выходит с конвертом. Лицо в тени, но шрам на щеке – как у Итана Волкера!

– Вот зацепка! – Марк хлопнул по столу, наклонился ближе. Дыхание на шее. – Твой Волкер – ключ. Или двойник.

Вдруг его телефон завибрировал – СМС. Лицо побелело. Показал: фото него у моего офиса, сейчас, с подписью «Не лезь, коп, или твоя подружка узнает твои секреты». Ниже – скан его старого дела: взятка два года назад.

– Чёрт… Он следит за нами обоими. Джесс, это серьёзно.

Я встала, адреналин хлестнул. Марк схватил за руку – крепко, защитно.

– Не ходи одна. Я с тобой. Подвал завтра. Не спорь.

Его глаза – тёмные, честные, с искрой того самого огня. Я кивнула. Сердце стучало не только от страха. В тишине его дыхание казалось громче, чем шаги на лестнице. Рука сама потянулась…

– Спасибо, Марк.

«А если он тоже часть игры? Но других вариантов нет». 

Марк наклонился, губы почти коснулись уха:

– Обещаю вести себя тихо. Почти. А теперь спи. Тут небезопасно. Я останусь – присмотрю.

Марк не отпустил – пальцы скользнули выше, легли на талию, притянули ближе. Дыхание горячее, на грани поцелуя.

– Джесс, если завтра в подвале что-то пойдёт не так… знай, я прикрою. А после… – голос упал до шёпота, – сниму эту куртку с тебя сам.

Я замерла, тело отозвалось жаром под его рукой – предательски.       Хотела оттолкнуть, но вместо этого усмехнулась в губы:

– Выживем – тогда и решим, кто снимет курку.

Он рассмеялся тихо, отпустил – нехотя.

Думаете, союзник спасёт? Или втянет глубже? Дверь подвала скрипнет завтра.