Читать книгу «Поэзия русского слова». Специальное издание всех участников конкурса - Коллектив авторов, Ю. Д. Земенков, Koostaja: Ajakiri New Scientist - Страница 13

Как душно мне в рутине знойных дней.

Под хмурым взглядом пасмурного неба.

И под ногами – вечный клубок змей.

Готовые убить за корку хлеба.

Так вижу я людей уставших.

С лицами бледными, как мутная вода.

Все беды света словно увидавших…

В глазах у каждого потухшая звезда.

Я не таков, спасибо Проведенью,

Я – сын ветров и вьюга – моя мать.

Моя сестра – туманное виденье,

Вам все росинки с ее платья не собрать

Но вновь орел меня по имени зовет

И снова ветер обвивает плечи,

С души спадает бытовой налет

Я в ожиданье долгожданной встречи…

Лучи заката ласково коснулись,

И подхватили вновь меня ветра,

А птицы ввысь за мной взметнулись,

И бьются за спиною два крыла.

Я слышу собственное сердце,

В нем отдается стук дождя.

Распахивай скорее дверцы!

Но ты бежишь, как от огня.

Испуганно отступишь под навес

Растерянно посмотришь на меня

Но восторгаюсь я лазурностью небес,

И не боюсь осеннего дождя.

Я не поэт и не прозаик,

Однако я скажу в стихах.

Свободы лучик тихо тает.

Прости, но не в твоих глазах.

Не в алых очертаньях губ,

И не в изгибе тонких плеч.

А бледность мягких нежных рук,

Тебе от солнца не сберечь.

Свобода – бурных вод – потоки.

И в тихом шелесте листвы.

В самой природы тихом вздохе.

Там, где горят зари – костры.

Свобода – помечтать о чуде.

И говорить, о чем молчим.

Дарить лишь правду добрым людям.

Забыть все то, над чем дрожим.

Но и любить – свобода тоже.

Когда-то всех нас ждет судьба.

Ты выбирай же, что дороже —

Два белых ангельских крыла.

На что меняешь, дорогая?

Вот ключ и клетка золотая.

Прости, любимая, ты птица не моя.

Я убегаю в следующий полет

Навстречу звонким крикам журавля.

Куда звезда далекая зовет.

И над обрывом пролетая,

В своем молчании святом.

Любовь навеки отвергая,

Я помашу тебе крылом.

…

Как бы страстно мне хотелось

Разрешить вдруг все дела!

Те, которые приелись.

Без которых никуда.

Те дела, что мне приятны.

Те, что, в общем, не горят.

Да и те, что всем понятны —

В ящик долговой летят.

Сложные дела, простые,

Скучные и заводные.

Даже мнимые, пустые —

По значенью золотые.

Месяц мчится к апогею.

Вот конец календаря…

Перед ним всегда немею

Я, надежды не тая.

Не мечтаю их закончить,

Не пытаюсь все успеть.

Страхи лишние прикончить

И удачу претерпеть.

Но дел все больше на кону

И не спешат решаться…

Дай думаю: «Пойду посплю».

А захотят – приснятся!

…

Почему же причиняют боль нам люди?

Потому – что допускаем их в сердца.

Потому – что он не понявший всей сути,

Топит душу в «омуте» всегда.

Почему мы смешиваем краски

С жидкой грязью и пожухлою травой?

Разве верят еще люди в сказки,

Где блестит в болоте камень золотой?

Почему рисуем мы картины,

Глядя не на небо – на тела?

Почему же лепим мы из глины

Не того, что требуют сердца?

Почему холодный, жесткий камень

Заменяет нам и сердце, и любовь?

Но когда подносим к нему пламень —

Видим, что из раны хлещет кровь.

Почему же остаемся безоружным

Перед острым лезвием ножа?

Почему считаем, что не нужны

Мы тому, по чьей щеке бежит слеза?

Так зачем же боль нам причиняют люди?

Что на это можем мы сказать?..

Любящее сердце подали на блюде —

Отвернитесь, кто способен отказать!