Читать книгу Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2017 - Коллектив авторов - Страница 52

В сырых, промозглых ноябрях

Он кровью ледяной набряк,

Как эти листья, эта почва,

Куда нам всем придется лечь.

Да только не об этом речь.

Речь не об этом. Это точно.

А речь о том, что смерти нет,

А есть лишь этот Божий свет,

Где греки осаждают Трою,

Где вечных звезд круговорот

И куст калины у ворот,

Налитый ледяною кровью.