Читать книгу Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2017 - Коллектив авторов - Страница 58

Дождь идет по российской глубинке —

Мельтешит по суглинкам дорог,

Обрывает кусты голубики,

Обивает родимый порог.

И висит над пустой колокольней,

Утекая в бездонный песок.

И сбивается с рифмы глагольной,

И бросается наискосок.

Он идет по бескрайним просторам

Летописной ковыльной Руси.

Остывает в лесах за Ростовом,

За Непрядвой в полях моросит.

Он идет по заброшенным весям,

Где давно не осталось живых,

По таежным ночным поднебесьям,

Мимо вышек

сторожевых.

Мимо лагерных страшных погостов,

Где рассвет – неизменно кровав,

Где от слез задыхается воздух

И от горя чернеет трава.

Он идет мимо тюрем, где до сих

Пор стреляют в затылок, в упор,

Где во тьме надзиратель гундосит

И уводит в глухой коридор.

Мимо черных разбитых землянок

Полосою, свинцовой, сплошной,

И солдатских высот безымянных

Он идет – проливной, обложной.

И встает у межи той последней,

Где кончаются беды и ложь,

Этот долгий, безудержный, летний,

Этот теплый, сверкающий дождь.