Читать книгу Истории из банки - - Страница 4

Сырым апрелем я возвращаюсь в родной город. Согреваюсь домашним пирогом с картошкой и мясом, стеганным цветным одеялом, простыми разговорами, от которых приятно ноет внутри. Такое важное слово – «дом». Из этих букв – двух согласных и одной гласной, мы, вырастая, строим свою жизнь.

Вечер, маленькая кухня со стертым линолеумом на полу. Я сижу на старом табурете, обхватив руками острые колени, ловлю глубокое безмолвие. Добавляю в домашний лимонад траву душицу и мед и думаю о том, что важное измеряю тишиной. Теперь. Юность требуют яркости – «Эй! Прибавьте звук!». Сейчас все иначе. Другие настройки.

Бабушка спит. Я краду у нее шлепанцы. Вымою грубым хозяйственным мылом и поставлю обратно. Утром она проснётся и наденет сухое и чистое. Быть может, и не заметит разницы, только если почувствует – глаза видят все хуже.

Так всегда делал дедушка – молча мыл бабушкины шлепанцы и чистил ее сапоги. Я подсмотрела у него. Так странно – юная я никогда бы не подумала, что они с бабушкой про любовь, до которой я однажды захочу дорасти. Не громко же, совсем не громко!

В моей комнате гирлянда горит-переливается жёлтым цветом. Бабушка просыпается, беспомощная и бессонная идёт на кухню, чтобы съесть ложечку меда. Я закрываю глаза и думаю о том, что самое важное так тихо и просто. Как мыть кому-то шлепанцы ночью, пока он, твой дорогой человек, спит.