Читать книгу Истории из банки - - Страница 8

Кто-то однажды пошутил про мою подругу Дашку, сказав, что индейцы прозвали бы ее Дашка Покори Мужика. Дашка нравится, так всем нравится!

Издерганный рыжий троллейбус. Мы с подругой возвращаемся с учебы, обсуждаем очередного, который вроде бы да, а вроде и нет. «Бросай монетку», – смеюсь я. После передумываем – нужен кубик. Дашка нравится, так всем нравится. И вот был один, а как будто и не было, потом – другой, за ним третий. Опять не то. Снова слишком сложно, запутано, как и карта московского метро.

Что бросать в таких случаях? Или кого?

Звонок. Это Дашка и ее радостное: «Я влюбилась!». Да, поначалу раздражал, да, не замечала, но сейчас – спокойно и хорошо. Ясно и просто. И не надо гадать по руке, кидать монетку или звонить подругам. Сложно будет потом, в одной на двоих работе за счастье. Но сейчас все предельно понятно, схема казанского метро – одна линия.

Я смеюсь. Рада за Дашку. Все не так – сикось-накось и кувырком – если не твое. И ты, растерянная, бросаешь кубик, ищешь подсказки, чтобы не отвечать на свои вопросы. Лелька говорит, что в таких случаях нужно слушать себя. Я соглашаюсь. Передо мной сидит бесстыже счастливая Дашка, ее монетка в мусорном ведре. Подруга теперь знает: нет неправильного или верного выбора, люди, как и песни, и дороги, делятся на своих и чужих. И я с ней согласна.