Читать книгу Истории из банки - - Страница 5

Нам по двадцать. Май, склон грязной Оки. У меня в руках – связка праздничных шаров. Взрываются салюты, и кто-то по-дурацки шутит – война.

– Представляешь, погибнуть сейчас? Столько не сделано! Я еще не…, – задумчиво говорит высокая красавица Катька.

– А я любила, – отвечаю я и сжимаю Катькину руку. Твердую и сухую.

Это все было не со мной. От восемнадцати до двадцати проходит нет, не несколько лет, несколько вех. И та кудрявая дуреха – это не я, а кто-то другой с моим именем.

Теперь все иначе. Картинка из прошлого выцвела и превратилась в блеклую фотокарточку в старом альбоме. Но то, что когда-то сбылось между нами, и сейчас под сердцем. Смешные морщинки у глаз, пряная и тягучая нежность, на вкус – индийский молочный чай; разговоры, пропитанные заводским дымом… Это все ты, ты. Тогда мой неуклюжий подросток обернулся ранее неизведанным – женщина, поэтому я тебя не забуду.

Но, когда мы снова друг друга не выбрали, я не умерла. Меня не надо было собирать по частям и одевать в другие скучные метафоры о расставании – я так и не научилась их понимать. Я никогда не рифмовала любовь с односложными словами на мягкий знак. Лишь спотыкалась при встрече, рассказывала про твое запредельное благородство и плакала под нежные инструментальные «Аффинаж». Я не умерла.

Но это не значит, что я тебя не любила, понимаешь?

Ты никогда не играл роль недостающей детали или костыля, на который я опиралась. Я и без тебя – живая. Я не заполняла тобой пустоту, не лечилась прикосновениями, я сама себе и врач, и душа. Но в один момент ты выбрал не меня, а я – не тебя. Так бывает. Люди вырастают друг из друга, говорят святое «люблю» некогда посторонним и целуют ниже ключиц других.

И никому не должно быть от этого очень больно. Только если чуть-чуть. Потому что мне хорошо, когда ты счастлив, и тяжело, если тебе непросто. Не из-за того, что меня нет рядом, но потому, что я тебя любила. Ты – не все, что у меня было, одно из стеклышек калейдоскопа, осколок моего большого разноцветного счастья.

И меня тоже не надо. Не надо дико любить. Писать сложные стихи, умирать, если я закрою за собой дверь… Эта твоя боль – не наша л., любовь, я не могу сделать тебя счастливым.

Май. Мы стоим на склоне грязной Оки, Катька сжимает мою руку. Я отпускаю воздушный шар – лети, я отпускаю тебя. На том берегу взрываются фейерверки – это не грохот снарядов, как и любовь – нет, не война.