Читать книгу Игра в дурака. Поэтический сборник - - Страница 15

Россия – натурщица смерти, её тело красиво!

Нам так хорошо на закате, либо мне кажется, либо…

На скатерти плоских берёз солнце блюёт синевой.

Мой город прожёг на скатерти нимб над своей головой.

В глазницах моих современников темно, как в горящей хате.

Зато лучшие фотографии делают на закате!

На будущем и могилах церковь поставила крест.

В России не любят бога, потому что не любят лесть.

Из жести и проволоки, из брёвен и хвои.

Мне стыдно сказать, что я создал что-то живое.

Критика здесь не нужна, растащат своё на куски.

Моя любовь к Родине останется вопреки.

Чтобы кровь не пролить, раньше точили вилы.

Чтобы остаться в земле, мёртвые роют себе могилы.

Какого врага или бога ты любишь больше всего?

Я не ревную, только здесь больше нет никого.

Ценители одиночества – это русские люди.

Если себе на уме, дружбы с тобой не будет.

Не прижилось стукачество, лучше словом убей!

Здесь не бросают друг друга, но в волосы бросят репей.

У смерти тоскливый почерк, её картины – гравюры.

В России ночь не кончается, потому что рисуют с натуры.