Читать книгу Игра в дурака. Поэтический сборник - - Страница 5

В телефонной книге мёртвых меня нет.

В свой дом я попадаю через окно.

Мои горящие книги не защитить на войне.

О народной тропе через поле маково

чья-то вдова заплакала.

Да, плевать. Я не понимаю, кто я,

как не понимают во сне.

Тебя никто не любил, если не сделал больше,

чем третья жена Михаила Булгакова.

Мне снится поле, ручей, в руке

три головки репья.

Мой свитер до лета ничей, репьи

высохшие на мне спят.

До осени меня здесь нет.

До раскаянья Льва Толстого не дожил бог.

Когда в будущем сладок стыд,

я, как Максим Горький, кажусь

святым с адописной иконой своего прошлого.

Не ждите меня, друзья.

В тихом доме не любят гостей,

я здесь, кого ищете вы?

Мне пришлось бы разводить мух,

чтобы узнать, вы живы или мертвы?

Есть некие вещи в штанах,

говорят, красивые, когда твёрдые.

Репейники высохли без любви.

Есть вещи красивые, когда мёртвые,

моя империя.

Распадается…

Щекотно, от Евгения Онегина во мне

остался только Пушкинский язык.

Меня разрушает, что я годами вижу

только минутную стрелку, смотря на часы.

Впереди у меня было всё,

а теперь тишиной обрывается.

Император внешнего мира выпустил куклу из рук,

а я сам? Выпустил душу во тьму,

как выпускает её человек,

когда просыпается.